— Здравствуйте, не подскажите в какой стороне город? — спрашиваю, но уже знаю, что попала.
На мне живого места нет, лицо разбито, на футболке, пускай черной — следы крови, повязка на руке тоже в крови. Уже молчу что в сумке у меня сворованный пистолет и пули, да там все в этой сумке ворованное и она сама тоже.
— Девочка, что с тобой случилось? — спрашивает один из мужчин в форме, мужичок по старше званием и возрастом.
Выходит, с машины, оглядывается по сторонам, пока я пытаюсь придумать правдоподобную ложь. Второй тоже с машины вышел, одна рука на кобуре. Вот только этого мне не хватало!
— Я заблудилась, — признаюсь, не зная, что сказать еще.
— А вот это все? Кто тебя разукрасил, девочка? — спрашивает тот что по старше.
Усы, плешь на голове, где-то я уже его выдела. Кусаю язык, не зная, что ответить. Ну и где моя фантазия, когда так нужна?
— Машина сбила, — выдаю результат своей фантазии.
— Так тебя машина сбила или ты заблудилась? — прищурился тот, что по моложе.
Может обратно в лес сбежать? Но думаю это мне не поможет, только усугубит мою и без того плачевную ситуацию. Громко вздыхаю, словно они меня уже достали.
— Я к бабушке автостопом добиралась, она у меня в Белом Клыке живет. Никого не трогала, по обочине тихо шла, а тут как авария случилась. Джип и хаммер столкнулись, их занесло и меня немного задело. Мужики какие-то на джипе перевернулись, дальше вышли с машины и началась такая драка, что я в лес сбежала и заблудилась. Уже несколько часов здесь хожу, никак найти дорогу к бабушке не могу. Вот и остановила вас, чтобы дорогу спросить к городу. Так город в какой стороне? — выпалила с наездом на милицейских.
— Там, — ткнул молодой в сторону куда они ехали.
— Ага, спасибо, — киваю им, а затем делаю несколько шагов в нужную сторону, прекрасно зная, что меня никуда не отпустят.
— Стоять! Проверь быстро, — говорит тот что по старше, пока я поворачиваюсь к мужчинам.
— Может вы меня и к городу подбросите? Меня бабушка ждет — волнуется, — стараюсь говорить, как более нейтрально.
Молодой разговаривает по рации с диспетчером, пока тот что по старше оглядывает меня с головы до пят.
— Подросток, я так понимаю. От родителей сбежала? — слегка презрительно фыркает, оглядывая мою одежду.
Я теперь на подростка похожа, в свои то двадцать два? Жаль бухло в магазине продавать теперь не будут.
— Я школу давно закончила, дяденька, — фыркаю недовольно.
— Ага, а из дома с такой сумкой сбежала, от того что папка колотит? — игнорирует моё высказывание мужчина и я снова замечаю в нем что-то знакомое.