— Костя, что ты говоришь? — вставила Анна, когда он на мгновение умолк, чтобы перевести дух, — Я ничего не понимаю. Какое предательство? Какой удар в спину?
— Лучше бы ты мне в лицо сказала, что я бездарь, пустое место, графоман… кто угодно. Но так — подло, за спиной — обсуждать мою книгу с человеком, который… Представляю, как вы с ним смеялись надо мной! — Только теперь до Анны постепенно начало доходить, из-за чего весь сыр-бор, — Как ты посмела тайком встречаться с этим, простите за выражение, издателем?! С человеком, который сам не может написать ни строчки, зато с умным видом рассказывает, как бы он написал мою книгу… если бы умел! Как такое могло прийти тебе в голову?
Похоже, у Константина напрочь вылетело из головы, что совсем недавно он высказывал о том же самом человеке прямо противоположные суждения.
— Я хотела тебе помочь, — растерянно проговорила Анна.
— Я что, калека? А ты у нас кто, собес?! — В бешенстве Устинов сбросил с ее стола все документы, разлетевшиеся в беспорядке по кабинету, — Нет, не инвалид, руки пока действуют! Да кто он такой, этот Роман, чтобы решать за меня, как нужно писать? И кто ты такая, чтобы лезть в мою жизнь?
— Ты прав, — согласилась Анна, собирая бумаги. Внутри у нее все тряслось и кипело, но внешне удавалось сохранять ледяное спокойствие и достоинство — в противовес отвратительной, типично мужской истерике, — Я тебе действительно никто. Ты прости меня, пожалуйста, если я лезла с советами, если вообразила, что могу чем-то помочь. Только я никогда не хотела тебя обидеть.
— Ань, — поморщился Устинов, — вот только давай без этих сцен: единственный жанр, который всегда был мне противен до тошноты, — это мелодрама, — он явно не сознавал, что в данный момент сам выступает в этом жанре. — Что ты вечно из себя изображаешь кого-то другого, не себя? Вот сейчас — поруганную добродетель!
— Мы с тобой — как инопланетяне, совсем друг друга не понимаем. Костя, почему ты меня все время в чем-то обвиняешь? Что бы ни сделала — обязательно виновата. Если б ты знал, — искренне призналась Анна, — как я от этого всего устала.
— То есть ты устала от меня? — возмутился Устинов.
— Не от тебя, — покачала она головой, — а от наших глупых отношений: двое взрослых людей, а возимся, как дети в песочнице. «Это твой куличик? А почему он больше моего? Сейчас сломаю!» Может быть, мы с тобой просто придумали друг друга? Как два писателя-фантаста. Где-то в далеком космосе двое встретились… и даже, как им показалось, между ними возникло чувство… Но у них все было разное: состав крови, строение мозга, она дышала кислородом, а он — гелием. Как ты думаешь, они могут быть счастливы?