Молчу. Беру лист и отворачиваюсь, чтобы нарисовать глиф. Не уверен, что это сработает, но лучше чем ничего. Успеваю воспроизвести один из двух известных мне. Концентрацию.
Поднимаю взгляд. Та кроха, с белыми волосами. Прыгает за забором, видна одна только макушка, выглядит забавно. Что-то щебечет звонким детским голоском.
Засовываю лист в карман и возвращаю карандаш. Пора выходить.
Нас накрывает мыльным пузырём защиты, отрезая звуки. Краем глаза смотрю на ложи. Отмечаю, что тут собрались представители практически всех кланов. Но самое главное, на одной из лож сидит император, общаясь с дедом. У меня сегодня аншлаг, первые люди Москвы наблюдают.
Я поправляю капюшон. Он закреплён в единое целое с маской. Слететь в поединке не должен, да и не собираюсь я его подпускать.
Блондин широко расставил ноги, призывно махнув мне рукой. Уверен в своих силах. Это хорошо, самоуверенный лучше, чем опасающийся. Скорость реакции замедлена, у него в голове шаблон, стоит его сломать, парень проиграет.
Кажется, открытый дар, даёт преимущества, начинаю оценивать людей. Просчитывая наперёд их поведение.
Сигнал гонга глушит.
Блондин аккуратно разминает шею. В его руке вспыхивает огонёк зажигалки. Поток пламени раздувается в уже знакомый мне столб огня. Просто и эффективно.
В меня летит концентрат стихии. Если буду стоять на месте, наверняка, поджарит. Но я уверен, что у меня получится его остановить. Слишком большая площадь удара. Он наверняка не контролирует выброс, огонь еле сформирован, движется по инерции.
Поднимаю кинетикой взвесь из песка, посылая вперёд.
Глупо, очень глупо. Песок мгновенно спекается в маленькие комочки, которые летят в меня же. Закрываю глаза рукой. Плащ быстро превращается в лохмотья. Штаны в нескольких местах порвались, меня поцарапало.
Блондин доволен. Хочу стереть улыбку с его лица. Следующий его удар слабее, больше концентрации. Он расслабился, успокоился. Поток пламени железнодорожным составом летит мне в лицо.
Накачиваю энергией мышцы. Делаю гигантский прыжок, перелетая через пламя. Удар бессильно растекается по щиту позади меня. Заставив парочку людей, сидящих в первых, отшатнутся.
Но победу праздновать рано, чувство опасности воет раненой белугой.
В спину бьёт жаркое пламя. Какого беса? Как такое возможно?
Меня бросает вперёд. Плащ начинает дымить. Руки на песке, я стою на коленях. Не успеваю прийти в себя, как руки сковывает лежащий на арене песок. Тонкие струйки воздуха чертят узоры, ползут ко мне, будто змеи. У него вторая стихия воздух! Я сглупил, посмотрим, чего это будет мне стоить.