Крепость Джаунгарх, 130 миль от Нью-Дели, Индия
Викрам Сингх сидел в своем кабинете в крепости, которая принадлежала еще его предкам, и потягивал чай, погрузившись в раздумья. У него только что состоялся разговор с племянником Виджаем, который жил за полмира от него, в калифорнийском городе Сан-Хосе.
Высокий рост, стройная фигура и лицо, лишенное морщин, позволяли Викраму выглядеть в свои шестьдесят пять на двадцать лет моложе. Единственное, что выдавало его настоящий возраст, была непослушная копна седых волос.
Он с нетерпением ждал каждого еженедельного разговора с Виджаем с тех пор, как отправил его, пятнадцатилетнего, на учебу в США, после трагической гибели его родителей в автокатастрофе. По сей день Викрам задавался вопросом, была ли та авария случайной. Это было лобовое столкновение с грузовиком, водителя которого так и не смогли найти. Виджай избежал гибели, так как, по счастливой случайности, не поехал в тот день с родителями.
Викрам покачал головой. Возможно, все эти мысли можно было списать на паранойю, если бы не та угроза, которая нависла над его головой. И кто знает, не существовала ли эта самая угроза и пятнадцать лет назад? Именно страх заставил его покинуть удобную квартиру в Нью-Дели и поселиться отшельником в старой крепости.
Его взгляд невольно упал на доску, стоящую возле стола, на которой были приколоты вырезки из газет. Восемь человек, убитых при загадочных обстоятельствах за последние два года. Ученые, врачи, архитекторы, инженеры, проживавшие в разных уголках мира. Как и он, они были людьми, обладающими большими познаниями и известными в своих кругах.