– Какую трубу? – не поняла Лена.
Она даже брови нахмурила, пытаясь понять, о чём речь.
– А такую, – пояснил Волин, разрезая яблоко на осьмушки и выкладывая их на блюдце, – что у вас в прихожей стоит. В чёрном футляре. Вспомнила?
– А, эту… – одними глазами улыбнулась дочь. – Да на толкучке у пройдохи какого-то купила. Недорого. За три тысячи всего. Похожа на старинную, но, наверное, подделка. Была б древней, он бы её антикварам отнёс, правда?
– Наверное, – пожал плечами Волин. Подробности он решил опустить. Во всяком случае, пока. – Ты на ней играла?
– Смеёшься? – ответила Лена. – Я не умею. Так, попробовала дунуть. Не получилось. Шипит, как гадюка… Слушай, а ты ж в своём Доме культуры в оркестре играл. Как раз на трубе. Так что…
Лена, схватившись за ручки, приваренные к бокам кровати, попыталась сесть. Не смогла.
– Пап, не поможешь?
Валентин Васильевич вскочил на ноги и, кляня себя в душе за недогадливость, усадил дочь, подложив ей под спину подушки.
– Так что, трубу можешь забрать, – закончила Лена фразу, которую минуту назад оборвала. – Она мне не нужна. Хотела в музей отнести, на экспертизу, да теперь думаю, не судьба.
– Ты это, – нахмурился Волин, – судьбу-то раньше времени не призывай. Ишь, надумала. Дочки у тебя. Катюша… Варенька – вылитая ты в детстве. И мы ещё с матерью живы. Нас-то кто хоронить будет? Не вижу свою Ленку. Где она?!
– Деда! Да что ты какой глупый?! – Варя спрыгнула с подоконника, подбежала к матери, взяла её за руку и протянула Волину. – Слепой, да? Вот твоя Ленка. Не узнал?
Дед не выдержал, засмеялся. И Лена наконец-то улыбнулась, обнажив пожелтевшие зубы.
– Что ж, – сказала она значительно громче, – придётся выздоравливать. Вот только, пап…
– Да, дочка? – обратился во слух Валентин Васильевич.
– На операцию я не соглашусь. Не знаю отчего, но только чувствую, что без толку это, – полушёпотом отозвалась Лена. – Вы уж меня с мамой простите, хорошо?
– И правильно, что не согласишься. Я тоже знаю, что без толку, – Волин, ободряюще кивнув, сжал руку дочери. – Ты ж моя дочь, не чья-нибудь. Вот без ножа тебя и выхожу. На ноги поставлю. Обещаю. А пока яблочки ешь. Семеринка твоя любимая. Наша, андреевская…
Троллейбус, шурша штангами о провода, нёсся по проспекту. Варя с бабушкой о чём-то разговаривали, сидя на переднем диванчике. Волин же, увидев афишу, приклеенную к стеклу скотчем, словно перешёл в иное измерение. С помятого листка пристально и как-то насмешливо, что ли, на него смотрел длинноволосый седой старик. В роскошном чёрном фраке и при галстуке-бабочке.