Она шагает вперед – то ли чтобы рассмотреть пятно, то ли коробку, – и в это же время распахивается дверь санузла, ударяет Веронику по голове, она вскрикивает, отскакивает назад, а в прихожую вываливается Тим. Майка и джинсы тоже запачканы, на белом хлопке пятна слишком яркие – кровь не бывает настолько алой. Не бывает же?
– О! Ты вовремя, – говорит он весело. Вероника прижимает ладонь ко лбу. – Я тебя ударил? Лед нужен?
Она качает головой.
– Это что? – показывает на пол.
– Кровь. Моя. Я тут порезался. Пока картину упаковывал.
– Сильно?
– Нормально, – Тим показывает замотанное бинтом предплечье. – Готова?
Вероника кивает, потом смотрит на коробку.
– Может, надо заклеить эти пятна?
– Только если ты. У меня видишь как классно получилось.
Тим относит коробку на кухню, кладет на стол, приносит скотч и ножницы. Вероника отрезает широкие полосы желтой ленты и обклеивает ими всю коробку. Тим стоит рядом.
– Ты не хочешь убрать кровь в прихожей? – спрашивает она.
– Тебя отправлю и уберу.
Обклеенная скотчем коробка блестит и переливается в пасмурном свете.
– Почему ты не едешь с нами? – тихо спрашивает Вероника.
– Я еще не все тут закончил, – пожимает плечами Тим. – Как закончу, так приеду.
– Значит, я скоро тебя увижу?
Тим улыбается.
– Очень скоро. Все говорят, что я вылитая копия отца.
Он смотрит на настенные часы.
– Тебе пора.
Вероника поднимает голову, смотрит ему в глаза, игнорируя насмешливый блеск стекол – и в это мгновение чувствует, что наконец нашла правильный ракурс. Как разбросанные на тысячи световых лет друг от друга звезды, разрозненные фрагменты складываются вдруг в одно целое, сплетаются в завершенную композицию из ярких акцентов и легких нюансных мазков, глубоких теней, чистых бликов – и Вероника видит его. Так, как умеет видеть только дописанные картины.
Она счастливо улыбается, Тим удивленно поднимает брови, Вероника берет картину со стола и выходит в прихожую. «Осторожнее с кровью!» – говорит вдогонку он, и она аккуратно обходит пятно. На лестнице оборачивается.
– Счастливого пути! – Тим поднимает руку на прощание, улыбается, и очки ничего не отражают – на лестнице слишком темно.
Вероника снова кивает. Дверь захлопывается. Она достает смартфон – часы показывают двенадцать тридцать. У нее полно времени, чтобы успеть на вокзал.
|11|
Все вокруг – белое. Крыши домов, улиц, небо, земля – все покрыто снегом. Кажется, его так много, что можно прыгнуть с площадки такси и не упасть – белые хлопья подхватят тебя и унесут, закружат в своем вихре, поднимут все выше и выше…
Но Веронике сейчас не до снега.