Я думал о Бугае. Думал о том, что, наверное, он испытывал не меньший страх перед смертью. От волны мыслей испуг усилился, и у меня, признаюсь, слезы полились. Не так, как бывает обычно, когда плачешь. Нет, они лились так, будто стакан в моей голове опрокинула невидимая рука. Просто текли, как ручейки, и все.
По лестнице я поднялся на второй этаж. Там комнаты были обставлены куда приличнее, но все равно походило на бомжатник.
— В ту комнату, в конце коридора, — приказал бородатый. — Я еще подумаю, что мне с тобой делать. Сынок, тебе надо бы всыпать по первое число! Ты иди, всыпь… Нет. Я подумаю еще!
Язык его заплетался. Мысли путались. Я видел пустые бутылки и развороченные консервные банки на столе. Мне казалось, что такое бывает только в фильмах. Логово безумца. Неужели все? Нет. Мама… я хочу домой.
— Ты принес с собой подлость, пацан, — продолжал говорить бородатый. — Ложь. Все ложь! А вот Черепанов был настоящим мужиком, честным. И что? Убили. Так они и поступают! Не хотят, чтобы в их грязном белье копались. И этот Гурин, выродок… А ты вот лжешь мне, да? Ну я тебя и проучу, пацан! Что ты тут хотел увидеть? Как я живу? На, смотри! Опустился, да? Да ты кто вообще такой, пацан? Ты жизни-то еще не видел, а уже судишь! Они же вынудили меня! Сломали меня, твари такие! Они умеют надавить на больное!
В его словах я пытался уловить смысл, но ничего не понимал. Было слишком страшно, и предложения распадались на отдельные слова.
Бородатый колотил кулаком по дверному косяку, а я, стоя посреди комнаты, в которую он меня привел, трясся. Хотелось сесть, но что-то внутри взрывалось, и мышцы всего тела будто бы вытягивались, и пальцы рук и ног отказывали. Никогда в жизни я не ощущал настолько сильный страх. Приятная дрожь? Теперь она в прошлом.
— Он и меня собирается грохнуть, да?! — взревел бородатый.
Вот тогда я почувствовал, что он и сам боится. Но кого?
— Я ничего не знаю, — сказал я неуверенно. — Просто…
— Что просто?! Ты не знаешь, что это за чувство! Ты еще жизни не видел. И смерти!
Он захлопнул дверь, а я все стоял на месте, пытаясь унять слезы.
Минуты тянулись медленно. Где-то рядом бородатый гремел бутылками, а я, едва придя в себя, огляделся. Комната была пустой. Только окно. Старое окно, за которым шумели воды залива. Если открыть форточку и пролезть в нее, то можно прыгнуть…
Прыгать было не особо высоко, но внизу лежал какой-то металлический хлам, да еще этот деревянный настил… Можно с легкостью переломать себе ноги. Но что, лучше ждать, пока чертов псих допьется до чертиков? Тогда уж он точно пустит в ход оружие.