Она ждет ровно двадцать минут. Руки гадко трясутся, Митрофанова прижимает локти к телу, так лучше. Берет чайник и свежую салфетку. Шагает по коридору лениво, плавно, на охранника ноль внимания — она тут делом занимается, а не портки просиживает, как некоторые.
«Господи! Лишь бы порошок сработал, господи!» — Митрофанова делает глубокий вдох, мысленно крестится, входит и плотно притворяет за собой дверь.
Гурам спит, уткнувшись в лист со своей бухгалтерией.
Митрофанова осторожно наклоняется: точно спит, вон, даже слюни пустил, боров.
Сумка под столом, тяжелая. Митрофанова не глядит внутрь, застегивает молнию, откидывает угол ковра, в полу квадратный люк. Она медленно спускается по ступеням в темноту, придерживая крышку люка. Сумка на шее, тихо — не греметь! — лестница крутая, осторожно, осторожно — не хватает сейчас только грохнуться.
Люк опускается, тяжелый ковер китовым хвостом лениво шлепается на место. Фонарик вырезает во тьме желтый круг, туда попадает стена — некрашеный кирпич, потом бетонный пол. Пыльный, словно плюшевый мусор, по такому идешь ежась, будто на мышей ступаешь. Митрофанова ускоряет шаг. Свет вытягивается в эллипс и летит вперед, вот поворот… так, это уже под прачечной, это уже Девятая…
7
11:56 РМ, угол Девятой и Брум-стрит.
— Божешмой, божешмой, божешмой… — Кац шепчет скороговоркой, вцепившись в руль и мелко подрагивая коленом. По тощей спине щекотно ползет капля пота, ладони тоже вспотели, она вытирает их о толстую колючую кофту и снова впивается в руль. Бедное сердце вот-вот взорвется, стучит как бешеное, его грохот наверняка слышен даже на улице.
— Божешмой, божешмой, божешмой…
Из черной щели меж домов выскакивает Митрофанова и, цокая, бежит к машине.
— На каблуках! На каблуках!! — сдавленным шепотом рычит Кац.
— Заткнись! На газ жми!
Кац, хищно подавшись вперед, жмет.
Полутемные, тесные улицы, машин мало, прохожих нет. Митрофанова командует «направо!», «налево!», Кац вполголоса огрызается «да знаю-знаю», дряхлый «Крайслер», присев, неожиданно лихо входит в поворот и вылетает на мост.
Впереди, мерцая огнями, опутанный ожерельем мутных фонарей, таинственной скалой громоздится Манхэттен. Выбраться бы из Бруклина — и, считай, полдела сделано.
Мост гулко гудит под колесами, по рукам бегут нервные тени, снуют юркие полосы желтого света.
Митрофанова расстегивает блузку, лезет за пазуху и, облегченно выдохнув, достает револьвер:
— Видишь, а ты боялась…
Кац косится на пистолет, что-то бормочет и снова поворачивает к подруге свой птичий профиль.
Митрофанова опускает револьвер в сумку, трогает пальцами деньги, их много, она улыбается: неужели так просто?