После швартовки Маркевич спустился с мостика, но не к себе в каюту, а на спардек, к людям: не мог он сейчас оставаться один. Иглин и Закимовсий стояли там и поглядывая на берег. Обе руки Петра были забинтованы по самые локти, он неумело, неловко поддерживал их на весу; увидав Алексея, чуть улыбнулся ему обожженным лицом.
— Карточка Якова у тебя есть? — спросил Егор Матвеевич.
— Есть, только маленькая, — ответил Алексей. — С удостоверения.
— Дашь мне. Снесу фотографу, пусть увеличит.
Петр тихо выругался: руки все еще жгло, как огнем. Маркевич предложил:
— Может, в больницу отвезти? На перевязку?
— Обойдется. Сходить надо к Любе… сказать. Ты сходишь? Или мне?
— Мой долг, — Алексей вздохнул. — Куда тебе с таким лицом…
— Думаешь испугается? — горько усмехнулся Петр. — Она, брат, теперь на всю жизнь испугана. И сын…
Он хотел рассказать о недавнем разговоре с Яковом, но передумал. Сказал о другом:
— Помнишь, когда-то я подначивал тебя? Мол, чего доброго, и мне придется поплавать под твоим командованием. Помнишь?
— Припоминаю.
— Пришлось… Только вот с Яковом… — И опустил глаза, стиснул челюсти: — Ладно, не бабы мы — ахать да ныть. Иди к стармеху, плохо ему.
Плохо… Маркевич знал уже, знали все на судне, кто, кроме Иглина и Ушеренко, был на корме «Коммунара», когда там запылал пожар, кто вместе с ними спасал и спас пароход. Впрочем, могло ли и быть иначе?
Старший механик встретил его спокойным взглядом. Лицо Григория Никаноровича на белой подушке показалось Алексею странно чужим: ни кустистых седых бровей, ни такой же седой щеточки усов на верхней губе — обгорели. Руки, забинтованные, как у Иглина, сложены на груди.
— Хорошо, что пришел, — как-то обыденно сказал Симаков. — Я сам к тебе собирался, да ноги пока плоховато держат. Ничего, скоро встану.
Алексей опустился на разножку рядом с койкой, ожидая разговора, беглым взглядом окинул каюту. Не часто бывал он в ней и никогда особенно не приглядывался к обстановке, в которой живет старший механик. А сейчас показалось вдруг странным, что ни чертежей, ни схем судовых механизмов нет на стенах, ни неизбежных в каюте любого стармеха машинных деталей, а книги. Книги везде: на столе под иллюминатором, на самодельных некрашеных полках вдоль стен, даже на маленьком диванчике, так, что не сесть на него. Ладно бы только справочники, пособия, техническая литература — понятно, механик. Или же политическая, без которой парторгу не обойтись. Но тут и Пушкин, и Лермонтов, и Маяковский… Тут же новинки советских писателей — чуть ли не все, что можно сейчас достать…