Нейт. Как он тут оказался? Я же точно помню, что он погиб. Умер, спасая нас. Умер, буквально у меня на руках. Как мы тащили его тело до лагеря. Как местный повар рассказывал про его возлюбленную оплакивавшую проводника прямо посреди какого-то праздника. Попытки устроить праздник.
Все эти вопросы вели к тому самому. Единственному. Важному. Который я никак не мог поймать и сформулировать. Но сейчас было такое чувство, что уже вот-вот. Совсем скоро он перестанет прятаться от меня. И я наконец задам его. И что самое главное – получу ответ.
Проводник достал откуда-то из карманов своего плаща кружку, зачерпнул из котелка варево и молча протянул мне. Я взял ее, поднес ко рту, попытался принюхаться. Понять, хоть, что это. Но снова ничего не почувствовал. Сделал осторожный глоток, боясь обжечься. Снова ничего. Такое чувство, будто варева и не было вовсе. Странно. Но я ведь что-то глотал. Определенно. Второй глоток. Третий. У деревянной кружки показалось дно.
Когда она совсем опустела, я вернул ее хозяину и попытался собраться с мыслями. Как ни странно, в голове наконец-то прояснилось и вопрос, мучавший меня все это время сам собой сорвался с моего языка.
– Что со мной? – выпалил я, глядя в серые глаза проводника, в которых весело отплясывали отблески костра.
Нейт сощурился, смерил меня каким-то странным взглядом и спросил.
– Тебе понятно или заумно?
– Давай понятно.
– На самом деле ты уже и сам знаешь ответ на этот вопрос, – усмехнулся проводник.
Я знал. Каким-то странным образом, но действительно знал. И попросту не хотел в это верить.
– Если объяснять понятно, то все проще некуда, – добавил он, – Ты умер.
Глава 16 «Выбор есть всегда»
– То есть, как это умер? – вопрос, вырвавшийся из моей глотки, застыл в прохладном ночном воздухе.
– Я думаю, – хмыкнул Нейт, – ты знаешь, как это обычно бывает.
– Но…
– Да, – кивнул проводник, – Я, когда сдох, тоже совсем не это ожидал увидеть. Свет в конце тоннеля, ад, рай, бога. Впрочем, тебе эти термины мало что говорят. В общем, что угодно, но уж точно не это место.
Мы замолчали, слушая шепот ветра в серебристо-серой листве, застывшее навсегда время, тишину покинутых, но внезапно наполнившихся совершенно другой, чуждой этому миру жизнью. А может родной? Не знаю.
В голове роились и отчаянно боролись друг с другом десятки разных мыслей. Они скакали, рвали друг друга на куски, выкидывая на поверхность сознания лишь лоскуты, из которых никак не получалось составить целостную картину происходящего. Впрочем, была ли у меня сейчас вообще голова?
«Я мыслю, значит – я существую» – сказал в свое время какой-то из древних философов. И это утверждение никак не вязалось сейчас с моим состоянием. Мысли были. Много мыслей. Пусть обрывками, какими-то странными лоскутами, но они присутствовали в моем сознании. Да и само наличие сознание говорило о том, что я – все-таки жив. Вот только… Как вернуться назад?