И оно, наверное, правильно. Вот подходил бы я сейчас по утрам к зеркалу – а там Космонавт зубами скрежещет. Вот уж дохуища счастья-то.
Из шавермы играла новая песня ансамбля рукивверх, а может быть, и не новая, но раньше не слышал:
Хочешь я тебе что-то покажу?
И никому про это слова не скажу.
Это любят все дифчёнки на земле.
Это ведь всего лишь мороженоЕ!
Ляляляляля
Ляляляляля
Ляляляляля
Ля! Ля!
Я не мог уйти, пока эта песня не кончилась. Такого рода катарсис я испытываю только от передачи аншлаганшлаг.
Потому что это прекрасно. Потому что это вообще из другого пространства, в котором нет наших идиотских систем координат – икс там, игрек, верх-низ, хорошо-плохо.
Это такие звуки из другого счастливого мира, где всегда скачут весёлые дифчёнки, родители на даче, люди как тучи, а тучи как люди, и кукла маша, всё время дискотека и вообще там всё заебись.
А в другом счастливом мире ещё существуют Сочи, инженеры, передача сельский час, Леонид Ильич Брежнев, кролики дают ценный мех, муж вернулся из командировки и на стенах пишут смешные надписи.
А мы живём посреди хуйни какой-то.
Всегда приятно, когда едешь, скажем, в маршрутке номер десять по кантемировской, допустим, улице, точнее не едешь, а стоишь в пробке между двумя страшными дымящимися механизмами. И вдруг из какого-нибудь вовсе не примечательного пассажира начинает играть Музыка – Бах, или Моцарт, или там Паганини. И эта Музыка – она играет из всех его отверстий, и пассажир не спешит скорее лезть в карман за телефоном, потому что Прекрасное – оно и есть Прекрасное, чего бы там ни пиздели.
Очень жаль, что почему-то до сих пор не изобрели ещё такой штуки, чтобы когда звенит телефон, на человеке загорались бы разноцветные огоньки и мигали в такт музыке. Такую штуку, между прочим, очень просто сделать, я даже сам такую однажды спаял в седьмом ещё классе, только она сразу у меня перегорела.
Другое дело, что если на это всё смотрит завистливый человек (а я очень завистливый человек), его тут же охватывает печаль, ибо понимает он, что у самого у него такой красоты никогда не было и не будет. Что так и проведёт он свои дни среди лопнувшего холодильника, тусклого телевизора и засорившегося мусоропровода.
И не засияет перед ним домашний кинотеатр, не завращается бесшумный барабан стиральной машины, и никогда, слышите, никогда не споёт он под караоке песен Виктора Цоя.
У Фазиля кажется Искандера был в цикле рассказов про город Мухус такой армянин, который воспринимал всю армянскую историю как историю своей личной семьи. «И тут приходит к царю Тиграну эта пилядь» – рассказывал он в чайной, страшно при этом за царя Тиграна переживая.