А вот это было уже как-то…
— Вы манипулируете мной! — воскликнула я. — И руку вы мне показали для того, чтобы мне стало совестно вам отказать!
Лорд Хеймсворд улыбнулся, кивнул, и произнес:
— Не спорю, легкое манипулирование присутствует, но согласитесь, теперь вы точно не сможете мне отказать.
И поднявшись с кресла, лорд протянув мне правую, здоровую ладонь, произнес:
— Мисс, не окажете ли вы мне честь, отужинать со мной?
Что ж, отказать теперь действительно было совестно.
— С превеликим удовольствием, — солгала я, вкладывая руку в его ладонь.
После лорд придерживал меня, пока я обувалась, а далее мы отправились ужинать.
Вот только спустившись на первый этаж, обнаружили… что ужин нас не дождался. И не мудрено — часы показывали четыре часа ночи, а в замке спали все, даже собаки. А ужин частично остыл, частично застыл, а частично растаял — для меня на десерт приготовили мороженное. Видимо оно красиво было уложено горкой, а сейчас уже не так красиво стекало лужицей на пол.
— О, это ужас, — сказала я, оглядываясь.
— Разбужу прислугу, — решил лорд.
Но, так как моя рука все еще была в его руке, я удержала Кондора, и едва он вопросительно взглянул на меня, сказала:
— Не стоит никого беспокоить, я прекрасно готовлю.
— М-м-м, — протянул ленд-лорд, — то есть в кулинарном образовании, пробелов у вас нет?
— Знаете, еще немного, и я вас чем-нибудь стукну! — уверенно предупредила своего… пленителя.
* * *
Ужинали… или завтракали мы на кухне. Лорд Хеймсворд разжег огонь в печи, я приготовила горячие бутерброды и нагрела утку, предварительно обмазав ее медом со специями, как готовила в особых случаях мама. Самых праздничных случаях.
— Арити, вы как-то странно смотрите на эту утку, — вернувшись с бутылкой вина, заметил лорд.
— Утка, маринованная в медовом соусе, праздничное блюдо, — улыбнулась я, расставляя тарелки. — С другой стороны, сегодня у меня праздник — первая брачная ночь!
Аристократ посмотрел на бутылку вина, принесенную им, подумал и решил:
— Что ж, в таком случае и вино следует подать праздничное.
И бутылка из его руки улетела прочь, чтобы через минуту ее заменила другая, прибывшая явно при помощи магии. Но при этом… бледное лицо лорда Хеймсворда стало бледнее на миг, а пальцы на больной руке, судорожно дрогнули.
— Вам больно, — почему-то догадалась я.
— Привык, — холодно ответил лорд.
Больной рукой он орудовал точно так же, как и здоровой, и лицо его более не бледнело вовсе, из чего я сделала логичный вывод:
— Ваша рука болит лишь когда вы используете магию?
Достав пробку, и разливая вино по бокалам, Правящий Кондор едва заметно улыбнулся и ответил: