— Да я, смотрю, Вы совсем не помните меня…
— Да вы, смотрю, я совсем не помните вас… — пролепетал мистер Клинтен, растянув губы в блаженной улыбке, не сводя с неё глаз.
Девушка мило улыбнулась, что вызвало бурю восхищений в Клине.
— Я та девушка, которая попала в аварию с вашим участием. И я должна быть очень благодарна вам, что всё-таки купили эту поездку. Я сохранила работу, хотя за порчу транспорта всё же временно была направлена сюда в качестве гида. Спасибо большое! Раз уж Вы здесь, я хотела отблагодарить вас…
— Благодарное спасибо… эээ… то есть я хотел сказать спасибное благодарие — сердце в груди так и прыгало, как слова в горле, он был готов пойти хоть на край света за этим милейшим ангелом.
— В общем, я могла бы с Вами провести бесплатную и безопасную личную трёхдневную экскурсию по здешним местам, сейчас скоро моя смена закончится и вечером в этом отеле, я буду ужинать. — девушка протянула искрящийся разными картинками квадратик с рекламой отеля «Приторчок», служивший ещё и мини навигатором, который указывал путь к гостинице — И там мы обсудим как я смогу вас отблагодарить. Быть может этот шанс единственный побыть Вам хоть немного полезной. И кто знает, может, наша встреча не случайна. А пока мне пора к группе.
И исчезла в толпе. Мистер Блинтен стоял одеревеневший и зачарованно глядел вслед. В голове крутились её слова: «может наша встреча не случайна».
Прошло полчаса. Группа стала собираться в автобус. Довольный толстый рыжий турист пихнул застывшего Клина в бок и произнёс:
— Сосед! Чего замер? Пошли обратно, все засобирались уже.
Мистер Блинтен очнулся от снова и снова повторявшихся воспоминаний судьбоносной встречи, взгляд упал на искрящийся квадратик в руках.
— Я, остаюсь — тихо и отчётливо произнёс он.
Через пятнадцать минут, быстро покончив документально с отказами от услуг туроператора на 3 дня, мистер Блинтен, подперев рукой подбородок, томился, сидя у барной стойки отеля «Приторчок» на высоком круглом стуле. Перед ним стояла начатая кружка пива.
В полумраке небольшого зала и по совместительству холла почти никого не было. Потрепанная молодая парочка, непонятного пола зависала над объедками скудного обеда в одном углу. В середине зала жрали закуски и бухали напитки два мутных развязных много курящих типа в чёрных повседневных спортивных костюмах. В другом углу попивал кофе молодой большеголовый парень в темных очках с разбухшим красным носом и царапиной на лбу.
Он искоса поглядывал на мистера Клинтена, озирался боязливо на типов в чёрном, казалось, был не в себе, либо под действием психотропных веществ. И его возбужденный взбалмошный вид, и его разговор сам с собой, наводил бы у возможного наблюдателя за ним на такие мысли. Прислушавшись можно было иногда услышать от него повторяющуюся фразу «он уже тут, он тут, он тут».