По лестнице спускались военные. Сначала ноги, затем бриджи… А вот и все остальное… Это были полицейские. Во главе шел долговязый сержант.
Они сели за соседний столик. Вынули фляжки.
Достали из карманов хлеб, лук, помидоры…
— За неудачу! — сказал один из полицейских.
— Что?! — рассердился сержант. — Что ты сказал, Отто?!
— А что я сказал?..
— За эту неудачу с нас головы полетят!
— А я что? — оправдывался Отто. — Я так…
— Так растак! — не успокаивался сержант.
Они выпили, брызнули помидорным соком.
— Эх, Отто, Отто! — выговаривал сержант. –
И голова у тебя хорошая — фуражка отлично сидит. А простых вещей не понимаешь. Сорвали полет… Не простой полет… А неудачный…
Следовательно, должны понести наказание… Не будет неудачников, что будем делать?
Он покосился по сторонам и вдруг задел меня взглядом.
— Эй, мальчик, подойди-ка сюда! Откуда я тебя знаю? Не ты ли, случайно, в прошлом
месяце пожар на этой… как ее… свиноферме загасил?.. Нет?.. А телегу на переезде… когда в нее чуть поезд… а?.. Не ты махал красной тряпкой?.. Нет?..
Отто наклонился к сержанту и зашептал что-то горячо, дергая от нетерпения головой.
— А что?! — хохотнул сержант. — Пусть следствие разбирается. Мальчик, пойди, милый, сюда.
Ты зачем канат отцепил?.. А? Зачем шарик выпустил?..
Старик встал и, багровея носом, пошел на полицейских. Его палка отбивала дробь по
каменному полу.
— Это мой племянник!
— Ну, ладно, ладно, — дал задний ход сержант.
— Уж и пошутить нельзя. Сэр!.. Забирай своего племянника… Чтоб я его больше не видел…
А то сыграете у меня. В «крестики-нолики». На оконной решетке.
И все громко заржали.
Когда мы вышли, над морем висела луна. Свет проникал в расщелины камней, ударял в стены, шевелился в листве.
— Найдется твоя девчонка, — успокаивал меня старик. — Найдется! Такие девчонки не теряются.
Мы поднимались все выше и выше, к замку, где жил старик.
Дорогу преградило бревно.
— Узнаешь?.. Нет?.. Это шпага Гулливера!
Я попытался разглядеть конец шпаги, но не смог: с одной стороны — лес, с другой — глубокий овраг. Где острие шпаги, где рука?!
— Рука там! — кивнул старик. — За Ведьминым болотом… Правая… А левую никто не видел… Такие вот, сударь, дела…
И он захохотал…
На стенах замка висели портреты. Они казались живыми. Улыбались, хмурились, провожали нас строгим взглядом…
И тут до меня дошло. Все эти лица — сам старик.
Только молодой, в орденах и медалях.
— Да, это я, — улыбнулся старик. — Генерал Уильсон. Герой битвы при Лотреке…
Он ткнул пальцем в свое изображение на коне.
— Я переправил конницу по висячему мостику. Противник не успел даже надеть брюки… А потом, спустя много лет, выяснилось, что битву выиграл не я, а майор Лейбниц… Да, Лейбниц, который был у меня писарем. Писакой. Развозил пакеты, и то, когда не очень стреляли…