Я хотела что-то сказать, но пересохшее горло выдало только хрип. Закашлялась и забыла, о чем думала.
Степень опасности Марка по моей внутренней шкале тут же взлетела на сотню пунктов и обогнала Диму с его насильными поцелуями и угрозами. Этот человек делает хуже – он умеет вызывать эмоции. Похожие на влюбленность настолько сильно, что не будь сейчас это игрой, к которой я была готова, могла и попасться.
– Так! – рявкнул Дима, вставая и стягивая футболку.
Он отбросил ее в сторону, плашмя упал прямо на плитку террасы, приземлившись на руки и сделав несколько быстрых отжиманий, а потом еще планку.
Выпрямился и повернулся ко мне, напрягая руки и пресс.
На загорелых руках заиграли мгновенно прорисовавшиеся мускулы, расчертили мышцы как на самых соблазнительных картинках с австралийскими пожарными, на животе обозначились четкие границы кубиков, витые шнуры паховых мышц соблазнительно потянулись под пояс джинсов, а на груди аж подпрыгнул жетон на цепочке.
Дима сделал шаг ко мне и предложил:
– Потрогай. Что хочешь.
Качков у меня еще не было. Очень хотелось вон те, которые под джинсы, но он бы все неправильно понял, поэтому я обвела пальцами идеальный пресс, твердый как камень.
– Ну что? – он подмигнул Марку. – Сдаешься? Надо было в качалку ходить, а не на генетику надеяться.
– Генетика меня еще не подводила… – мягко сказал Марк, тоже стаскивая футболку с куда менее впечатляющей груди. Его мышцы так не играли, они были длиннее и суше, как у марафонцев.
Он оперся на перила, демонстрируя эти самые сухие мышцы, идеально рисующие талию и расходящийся силуэт спины, а потом вдруг ловко кувырнулся, закидывая ноги вверх – и сделал стойку на руках!
На перилах террасы!
Псих!
Тут второй этаж – и это все равно высоко!
Марк хмыкнул, оценив то, что я вскочила, чуть не опрокинув стол, и что-то каркнула сквозь перехваченное горло – и убрал руку, оставшись стоять только на одной.
Вот тут-то все его не такие уж красивые в состоянии покоя мышцы и проявились, нарисовались как миленькие, делая худощавую фигуру гибкой и изящной.
– Ну что, Ириска? – спросил Марк спокойным голосом, словно не балансировал на одной руке на высоте в несколько метров, а продолжал сидеть в кресле и пить шампанское. – Кто победил?
Я полюбовалась тем, как подрагивают мышцы на жилистых руках Марка. Перевела взгляд на Диму. Допила шампанское…
И встала из-за стола.
– Я победила, – бросила, выходя с террасы. – Я.
Усилием воли и в рамках прокачки наглости не стала думать о том, кто будет убирать со стола и мыть посуду. Так ведь постепенно привыкну и разбалуюсь. Впрочем, это ненадолго. Можно и побаловаться. Чуть-чуть.