Она нашла какое-то практически невидимое пятнышко, но от того еще более непобедимое и сконцентрировала на нем все усилия: движения стали медленнее, окружности, по которым двигалась тряпка, меньше. Она смотрела в окно, и, похоже, мысли ее были очень далеки от злосчастного пятна.
Выронив тряпку, мама повернулась ко мне. Я копалась в шкафчике.
– Дилани…
– М-м… – промычала я, потому что рот был набит соленой соломкой.
– Никому не рассказывай, что было ночью.
– Почему? – спросила я, выплюнув фонтан крошек, но мама не заметила.
– Просто не рассказывай…
Тряпка так и осталась лежать на столе, а мама уставилась в окно.
Папа вернулся домой значительно раньше ужина и вел себя непривычно. Родители шептались, хлопали дверки ящиков – а я сидела у себя в комнате и пыталась нагнать пропущенные две недели школы. Получалось так себе.
Затем раздался стук в дверь. Зашли родители. Сели на мою кровать. Я развернулась к ним на стуле.
– Дочка, мы хотим поговорить о том, что случилось ночью, – сказала мама, глядя на папу в поисках поддержки.
– Давайте.
– Что ты делала у дома миссис Мерковиц?
– Ничего. Я увидела что-то из окна и пошла посмотреть.
А еще у меня начало зудеть в голове, пальцы пустились в пляс, и я просто не могла не пойти туда…
Родители явно вели беззвучную беседу. И я даже вполне представляла себе о чем: «В два часа ночи? В пижаме?»
Мама прочистила горло.
– Папа говорит… Папа говорит, ты осматривала дом. Заглядывала в окна…
– Я? Нет…
– Ты не хочешь нам ничего рассказать, Дилани? – Отец запустил пятерню в волосы, но движение осталось незаконченным – прическа была намертво сцементирована гелем. – Не волнуйся. Мы готовы услышать что угодно. Мы не будем ругаться.
– Я что-то заметила там. Я же уже сказала. – Совершенно непонятно, что еще они хотят от меня услышать.
Мама вскинула в воздух руки.
– Скажи, это ты открыла окна?
– Что я открыла?
– Окна в доме. У нее были открыты окна. Защелки подняты во всем доме, но створки оказались распахнуты только в ее спальне. И ты была там. Это ты их открыла?
– Нет! – Я вскочила, оттолкнув стул, так что он врезался в стол у меня за спиной. – Зачем?
– Может, она не помнит… – прошептал папа.
– Я не глухая!
Он посмотрел на меня.
– Возможно, ты забыла. Такое случается. Все нормально. Ты не виновата. Просто у тебя галлюцинации.
Вмешалась мама.
– Она бы все равно умерла.
Будто бы этот факт оправдывал убийство.
– Я не делала этого, – повторила я.
– Хорошо, хорошо, малышка. Все будет хорошо. Ты в безопасности. Мы защитим тебя.
Они ушли, а я разрыдалась. От злости. От бессилия. Да как так можно! Я не делала этого. Я бы помнила, что открыла окна. Я бы помнила, что убила человека. Я бы знала… Я бы…