Ну вот какого черта сюда этого святошу нелегкая принесла. Ну, вот шел он по своим делам, и шел бы дальше, так нет. Ну и как теперь прыгать? Ведь не врал он, не сам это придумал.
— Вот видишь, — словно прочитав мои мысли продолжил он. — Сейчас сиганешь вниз ради нее, а по факту ей же хуже сделаешь. Ей-то за что там мучиться, твою глупую смерть наблюдая, в аварии-то она не виновата. Как и в твоей дурости впрочем.
А вот обзываться это он зря. Я к нему в душу не лезу, и сюда подниматься не просил. И так стало обидно… что не сдержался, — а если его нет! Если вот сейчас прыгну и все!
— Тем более глупо, — даже не поведя бровью, ответил он, — так хоть кто-то сохранит светлую память о девушке, о той любви, ради которой стоило жить… А прыгнешь, получиться, что и ее предал, и то чувство, которым жил… Как трус предал, побоялся его нести в одиночку.
Было обидно. До жути, до чертиков. И не потому что был он не прав, а потому что прав. Я-то к ней спешил, на это надеялся, а вот если так, если нет там ничего… получается да, предал. Или нет. Или как лебедь? Говорят же, что не живут они в одиночку…
А священник между тем встал, не спеша отряхнул рясу, подошел ко мне и забрал пачку сигарет.
— Не дури, — сказал он мне на прощанье, — глупо сдохнуть не подвиг. Любил, так живи и радуйся, что была у тебя такая любовь. Помни о ней. Носи в сердце.
— Так что мне делать? — я не спрашивал, вернее не хотел спрашивать, само как-то вырвалось.
Он на секунду остановился, заглянул в мои глаза, и честно ответил, — я не знаю парень, честно не знаю. А врать это грех. Только вот там, — он кивнул в сторону пропасти, — это не выход. И уж точно не вход туда, где ты можешь ее встретить.
И ушел. Даже стащить меня с парапета не попытался.
Это тоже было обидно. Я бы и не сопротивлялся. И ему может зачлось…
Вот только прыгать уже не хотелось. Не так, чтобы в Ад. Я хотел к ней.
* * *
Прилет был метрах в двухстах. Опять промахнулись. Мина, 120-я не меньше. Тут я уже полгода. Но я приехал не убивать. Я волонтер. И пусть я этого никому не говорю — а приехал сюда я искать смерти. Да лучше так, лучше спасая чужие жизни, чем как тогда, с крыши. Вот только не везет мне.
Первое время, лез во все горячие точки. Страшная тут война, и глупая. Воюют первые со вторыми за то, что нужно третьим. Но это их выбор, у меня тут свой интерес.
Лезть-то лез, детей, стариков, женщин из под обстрелов выводил. Они же тут лупят по жилым кварталам… трусы. Пришли воевать, а убивают невинных в надежде зацепить тех, кто может убить их самих. Ну, так сидели бы там, откуда пришли… но нет. Придумали себе великие идеи… Вот интересно, как в эти их подвиги ради отечества, разорванные в клочья и искалеченные дети вписываются? Никак? Предпочитают думать, что стреляют не в них? Но глаза-то ведь есть, неужели не стыдно. Но это не мое дело. Им бы того мужичка в рясе… но его здесь нет. Зато есть смерть. Она тут повсюду. Правда, меня вот все обходит стороной. Не нравлюсь я ей что ли.