Всё время подмосковной «командировки» представлялся разными именами-фамилиями, брал в кадрах бланки и начинал заполнять столь коряво и неразборчиво, что запросто получал 2-3 экземпляра запасных и обещал назавтра подойти уже «оформленный как надо», с трудовой, шоферскими правами, фотокарточками нужного размера и в нужном количестве. Дальнее Подмосковье идеальное место для «пересидки», как например, сейчас. В Москве режим ужесточили, уже и не китайцев с бурятами тормозят на улицах, а у работяг паспорта требуют, мало одного заводского пропуска.
В Коломне запустил в массы несколько хитов тёзки и однофамильца, будущего барда Александра Новикова. Сейчас Санёк ещё 13-летний пацан, проживает с родителями во Фрунзе(Бишкеке) и вряд ли задумывается над карьерой певца и композитора.
А случился «концерт» следующим образом. Отобедав в рабочей столовке при вагоно-ремонтном депо, присел на лавочке для «сканирования» разговоров пролетариата, ну и гитару настроить взялся семнадцатилетнему пареньку Вилору. Вилор несмотря на революционное имя, данное дедом коммунаром (ВИЛОР - Владимир Ильич Ленин Организатор Революции) исполнял не «Вихри враждебные» а какой то совсем уж убогий блатняк.
Мужики лениво покуривая, обсуждали политику и космос, но внезапно переключились на баб.
- О, идёт, как пишет.
- Маринка то?
- Она, стерва гулящая.
- Чего сразу стерва-то, Вилории? Не дала? Так может, просил плохо?
- Да она инженеру даёт, с автоспецбазы. Ложкину.
- А он её ложкой. Учись, Вилорка!
- Ах-ха-ха.
- Хех-хех-хех...
Вилор, насупился, не в силах сносить насмешки над предметом обожания, дёрнулся уйти, но, силой удержанный Викторычем, здоровенным мужиком лет сорока, остался, аки пришпиленный, сидеть рядом с бригадиром. Девушка и впрямь была хороша: длинноногая, грудь «троечка» вызывающе выпирает из под лёгкого пальто, волосы русые, если распустить, явно достанут до задницы.
И я грянул, с интонациями матёрого Александра Васильевича Новикова, практического полностью копируя манеры и голос кумира лет юношеских.
Как была бы улица скушна,
Да и вечер был из грусти соткан,
Если б не ходила здесь она,
И ночной квартал за ней - глазами окон,
А ещё - ночные тормоза.
Руки нараспах, как вёсла в лодках.
Кто сказал, он правду ей сказал:
Уличная красотка. Уличная красотка. Уличная...
Мужики замолчали, несколько диалогов, лениво ведущихся у бочки для окурков, прервались в один миг, с первыми же аккордами. Проходящая мимо фемина, испепелила новоявленного менестреля синих глаз жаром. Ничего, и не такие пожары выдерживали. А девчонка прелестна, право слово.