За окном ночь пришла и бушует зима,
эти строчки диктует мне Муза сама.
«Все уснули давно, только лампа не спит,
освещая поэта, что страстно творит.
Виден явно вокруг быт, попавший в цейтнот,
он привык получать от ворот поворот,
всё стремился наверх, знаменитым не стал,
от бессонниц и пьянок смертельно устал.
Чем же занят поэт в ледяной темноте?
Строчки лезут в тетрадь, только явно не те.
Что-то дунуло в голову с хмурых небес,
и он пишет про осень, деревню и лес.
Не старайся напрасно, сердечный мой друг,
посмотри ты в окно, ещё лучше — вокруг,
наступил двадцать первый — компьютерный век,
где является в жизнь цифровой человек.
Про деревню писать — это полный отстой,
ты не Фет, не Тургенев, и не Лев Толстой,
лучше стал бы ты блогером, ботом в сети, -
в авангарде сегодня почётно идти.
Я устал от черёмух душистых весной,
от берёзовой рощи в деревне родной,
разорви этот тесный и замкнутый круг,
опиши этот мир, что ты видишь вокруг.
И когда вдруг начнёшь с этим веком на "ты"
говорить, заполняя покой пустоты,
ты подружишься сразу и прочно со мной,
повернувшись к эпохе прошедшей спиной».