Чтобы хоть как-то отвлечься, уставилась на старинную карту Венеции — огромную картину, которая висела на стене между окнами. Было бы неплохо, если бы призрак художника появился тут и просто ткнул пальцем туда, где находится книга. Я встала и подошла поближе к картине. Где же он ее спрятал? В каком-нибудь палаццо? Старинном доме? Закопал или утопил в канале?
— Где можно спрятать книгу, как думаешь? — обратилась к Диего, который вслед за мной подошел к картине.
— Думаю, в надежном месте… Во дворце дожей, в каком-нибудь храме.
— Если ее до сих пор не нашли, значит, спрятано на совесть, — вздохнула я. — Как думаешь, о чем говорят Цезарь и граф?
— О тебе, конечно, — спокойно ответил Диего. — И о том, каким образом ты оказалась в Ином городе, не совершив обряда перехода.
— Значит, вот что всех так переполошило. А меня могли заманить туда специально, как думаешь?
— Возможно.
Диего положил руку мне на плечо.
— Настя, я должен тебе кое-что объяснить, думаю, ты еще не знаешь, но…
— Анастасия!
Знакомый голос заставил меня обернуться. Мой человек в черном стоял рядом с Цезарем, заложив руки за спину, смотрел на меня и улыбался. Моим первым желанием было подойти к нему и улыбнуться, но по тому, как все поднялись со своих мест и встали в круг, противоположными точками которого оказались я и он… по тому, как он держался, по почтению, с которым на него смотрели… по тому, как молниеносно Диего убрал руку с моего плеча, словно было поздно договаривать, я поняла, что не стану этого делать. Я не верила. Я смотрела на незнакомца и вспоминала наш танец. Больше никто не танцевал тогда. Да и бал начался после его прихода… А еще — я вспомнила реакцию на него моих друзей и Цезаря. А ведь именно он вывел меня из Иного города… Но это невозможно… Невозможно…
— Настя, это граф Виттури, — разрешив мои сомнения и догадки, сказал Цезарь.
— Это невозможно… — Горло перехватило от волнения. — Граф Виттури — старый.
Граф Виттури, чуть закинув голову, засмеялся своим волшебным смехом.
— Кто сказал вам это?
— Все! — Я обвела глазами друзей.
«Главный», «Старик»… Да сколько раз я воображала себе седого властного старика в инвалидной коляске — именно так, не иначе.
— Ну я неплохо сохранился для своих преклонных лет! — Он подмигнул, словно у нас с ним был один секрет на двоих.
Я чувствовала себя глупо. Возмущение постепенно закипало в груди.
— Почему вы сразу не сказали?
— Я не знал, что вы не знаете, — пожал он плечами.
Вот гад! Я видела, как смех искрился в его карих глазах.
— Вы лжете.
— Возможно. Но вы не спросили, как меня зовут.