— Одну минутку, мсье генерал.
Николай зажал динамик пальцем.
— Генерал Пелье, командующий. Он высаживается в Гардабайе с группой усиления. Спрашивает, мы можем доставить изделия туда?
Англичанин не колебался.
— Да. Том, отправляйся к порту со своим патрулем. Установите порт наблюдения, ни во что не ввязывайтесь. Просто постарайтесь определить подозрительные суда, количество противника, его огневые средства. Возможность десанта. И доложите.
— Есть, сэр.
— По машинам.
Сирт, Морской порт. 29 июля 2015 года
Запыленная белая «Тойота Ланд Круизер» с синими буквами UN на боку — продвигалась по дороге, ведущей в порт города Сирт, одной из немногих дорог, которые были приведены в порядок. Это была одна из главных дорог города, она выходила на ливийское национальное шоссе, идущее вдоль побережья. В одну сторону оно вело в Мисурату, в другую — в Бенгази. Эта дорога охранялась, она позволяла поддерживать 70 км в час — можно было бы и больше, если бы не пыль — вездесущая пустынная пыль. По обе стороны дороги были восстановленные дома, но на некоторых из них следы от пуль зашпаклевали не до конца, они были видны…
— Сворачивай… — резко сказал пассажир машины.
Водитель повернул руль. Он знал, что в зоне боевых действий надо сначала исполнять приказы, а потом задавать вопросы.
— Куда мы?
— Видишь, минарет? Лучше точки нет.
— Ты охренел, босс? Нас же порвут.
— Не порвут, если задницами шевелить будем. Давай, давай…
Они затормозили у небольшой, наскоро возведенной здесь после 11 года мечети. Каддафи хоть и не разрушал старые мечети — но новые не одобрял, а сейчас много строили. Больше, чем жилья.
— Окей.
— Подожди… — второй достал из бардачка два длинных отреза черной ткани — давай, мотай…
Они намотали на головы что-то, напоминающее чалму Талибана — которые в отличие от обычных наматываются из ткани черного, а не белого цвета, под солнцем это п…ц полный. Лица они тоже прикрыли распространенными здесь цветастыми платками — арафатками. Один из бойцов САС взял автомат Калашникова, другой — длинный чехол со снайперской винтовкой…
— Чёрт, босс, — англичане не могут без шутки, — ты выглядишь так, что мне хочется тебя пристрелить…
— Хорош болтать, пошли.
Было не до шуток.
В мечети было совсем немного людей — трое, они их быстро нейтрализовали. Нет, не убили — просто связали и положили у стены. Мулла что-то сказал гневным, срывающимся голосом…
— Лестница…
— Вон там…
Они направились к лестнице, ведущей на минарет.
— Что сказал этот старый хрен? — поинтересовался один из англичан, когда они поднимались наверх по винтовой лестнице — Боже, почему у меня такое ощущение, что вся эта штука вот — вот развалится нахрен.