Увы, Смирнов с Костасом просто не успевают отслеживать всё. Едва удаётся остановить атакующих справа, как «левые» и «центровые» тут же продвигаются вперёд на пару десятков шагов и прячутся за камнями, не переставая при этом палить по скале и швырять на склон ещё остающиеся у них дымовые шашки. Пристрелявшиеся немецкие пулемётчики тоже скучать не дают, заставляя партизан всё чаще менять позицию.
В итоге каратели всё-таки закрепляются возле тропы, за невысоким каменным гребнем метрах в сорока-пятидесяти от гряды. Одна радость — пулемётный огонь они переносят чуть выше, видимо, чтобы не попасть по своим.
— Дядя Михос, у меня патроны кончаются, — кричит перебравшийся в «пещеру» к штабс-капитану Костас.
— Сколько?
— Четыре к винтовке и полмагазина к ПП.
— Твою мать! — выдыхает по-русски Смирнов. — Давай, Костик, так. Двигай сейчас в ущелье…
— Я без тебя не уйду! — перебивает «племянник».
— Уйдёшь! — орёт в ответ Михаил. — Помнишь, там за вторым поворотом олива растёт?
— Помню!
— Увидишь её, за ней подрывная машинка.
— И что?!
— Задержусь здесь минут на пяток, потом к тебе. А ты стереги! Если вместо меня гансы попрутся, крутанёшь её, как учили, и…
— А если не попрутся?!
— Тогда вместе рванём! Взорвём проход и уйдём. Понял?!
— Понял. Сделаю, дядя Михос.
— А раз понял, тогда беги!
Михаил провожает взглядом убегающего «племянника» и вновь прикладывается к пулемёту.
Поднакопив силы, немцы снова идут в атаку. Массированную. Им ведь всего-то и надо, что преодолеть под огнём метров тридцать, а дальше в дело пойдут гранаты.
У Смирнова задача обратная — не дать фрицам пройти эти тридцать метров.
Трофейный МГ бьёт по врагу, заставляя его сливаться с землёй.
Штабс-капитан даёт длинную очередь, потом ещё одну, и ещё, и… всё. Пулемёт замолкает. Ствол раскалён. Патронная лента застревает в приёмнике.
Гитлеровцы как будто чувствуют, что ответный огонь им уже не грозит, и бросаются вверх по склону. Навстречу им летят две «лимонки», одна за другой.
Дождавшись знакомых хлопков, Смирнов швыряет вдогон ещё парочку, завершая «процесс» очередью из итальянской Беретты. После чего, убедившись, что атака отбита, приваливается спиной к тёплому валуну. Руки дрожат, но дело всё-таки делают — набивают второпях магазин. Последними имеющимися у штабс-капитана патронами — их даже на полный рожок не хватает.
«Следующую атаку не пережить. Пока есть возможность, надо бежать к ущелью…»
Мысль материализуется вместе с возобновившимся обстрелом «опорного пункта».
«Прямо сейчас штурма не будет», — соображает Смирнов.
Закинув автомат за спину, он выскакивает из укрытия через задний, не видимый со стороны развалин, пролом, бросает на тропу ранец и, сунув под него лишённую чеки гранату, со всех ног несётся к ущелью… «Что ж, несколько минут в запасе имеется. А если гансы на ловушку наткнутся, то и еще пяток…»