— И много впереди таких островов будет, товарищ полковник? — воспользовавшись одиночеством руководства, к стоящему на мостике «Новика» командующему подошел командир группы его охраны, старший прапорщик в отставке Василий Михайлович Блохин. Матёрый старый воин с двадцатью шестью календарями службы в спецназе в загашнике. — Даже мне от этой бойни не по себе стало. Они же нам вообще ничего сделать не могут. Это не корабли топить. Вон, бабья и детей в городе пропасть покрошили.
— Не особенно. Нам ведь только шверпункты нужны.
— Уже легче. Не хочется опять в крови купаться.
— Решаешь, уходить к агентурщикам или нет?
— Давно решил, когда помолодевшего Серегу увидел.
— Омолаживающий курс тебе согласовали?
— Пью уже, третья неделя пошла.
— Тебе пути назад нет, так что требуй, чтобы коновалы регенератором пролечили. Исправные колени тебе понадобятся.
— Спасибо за совет, Егор Иванович. Прислушаюсь.
— Седых там женился, ты в курсе?
— Хм… нет.
— Альву оторвал, остренькие ушки, фигурка, рыжая как лиса. Красивая женщина. Приятно посмотреть.
— И как у них? — подумал, стоит ли, но все же спросил прапор.
— Дальше видно будет. — хмыкнул шеф. — Но судя по тому, что заказал ей косметику и шелковое бельишко у них все хорошо. Пока, по крайней мере.
Блохин задумался.
— Проси назначение в террор-группу, Михалыч. — добавил Шубин. — На его фьеф одну как раз хотят забазировать. Тебя, с твоим опытом спасатели с руками оторвут, приятельство с фером Враном ден Гармом не скрывай. Ну а там уже сам решишь, в нелегалы уходить или в мясниках остаться. На материке все совсем не так радужно как некоторым хочется видеть. Сергей многое расскажет…