Они пришли все трое. Мялись у стены, не решались подойти. Я даже засмеялась. Как будто за этот год мы не стали друзьями. А кое с кем…
Игорь Павлович подошел первым, присел на корточки рядом с коконом, в который меня вдавили врачи.
– Живая?
– Как видишь. Корни крепкие, корни просто так не сдаются.
Он улыбнулся. Но как-то нехорошо. Кривовато.
– Там фанатики ошивались. Трусливые. Нас троих не тронули, а тебя одну атаковали.
– Запугать думали? Тоже мне, напугали ежика…
Игорь покачал головой.
– Вряд ли запугать. Взрыв такой был, что во всем офисе окна вылетели.
– Взрыв? – Я дернулась всем телом.
– Но Михаил оплатил твое восстановление, а я нашел крутых спецов, – крикнул Никита от двери. – Так что все будет о’кей. Отвечаю.
Игорь взял меня за руку. Как в тупых мелодрамах.
– Еще он проплатил реабилитацию. И…
– Что «и»?..
– Уволил тебя по состоянию здоровья.
Я так обалдела, что забыла и про взрыв, и про боль во всем теле.
– Да он!..
– И закрыл проект, – торопливо продолжил Никита. – Годовые контракты у нас закончились, и продлевать их не стали. Фирма закрылась, и директор отбыл с баблом в закат.
– Мы тоже пришли попрощаться, – добил меня Аскольд.
– Но… – Я первый раз в жизни, пожалуй, не знала, что сказать.
– Исключительно ради тебя. Чтобы тебя больше не взрывали. И не обижали. И не связывали с нами. Ну… на всякий случай. Потом поймешь.
Тут я хотела задать пару десятков вопросов и возмутиться, но вместо этого отключилась. Собранному на новый каркас синтетическому телу, видимо, требовался отдых, и оно отключило мозг, чтобы не мешал спать.
* * *
Рейтинги у статей о «разоблачении обманщиков» были такими, что я сжимала от зависти кулаки. Или от злости. Я просто кипела от ярости. Несмотря на то что сидела в шезлонге на берегу бассейна – с видом на Средиземное море – и потягивала клубничный коктейль. На бокале красовался маленький зонтик с блестками.
После выписки из больницы два крепких парня проводили меня в аэропорт и вручили путевку. Прощальный подарок от Михаила. Проживание на курорте было оплачено на два года вперед. Как раз то, о чем я еще недавно мечтала. Самое то, чтобы отдохнуть наконец от интересной, но дико изматывающей работы.
Черт побери! Черт, черт, черт!
Как я пропустила все эти звоночки?
Мне бы насторожиться еще на моменте с Киплингом.
Или заинтересоваться, чем занимается понимающий папаша Игоря.
И кто на самом деле платит сыну и его друзьям.
И какая у него слава среди гробокопателей, на упоминание которых так обижался Аскольд.
* * *
Матрица мертвых писателей и вправду была настоящей. Потому что лю-энергия шла через тело, которое содержало нужные цепочки ДНК… выкраденные из могилы. Именно поэтому двойной контроль подтвердил матрицу личности.