Затихает тоски неуместность,
год уходит в молчании дня,
но в словах мне становится тесно,
как его вспоминаю, кляня.
Он ушёл, свои тайны храня,
навсегда — в пустоту, в неизвестность.
Что готовит нам юный проказник?
Чую в будущем явный подвох.
Он появится в обликах разных,
и опять нас застанет врасплох
на границе двух разных эпох,
в ореоле событий несвязных.
Возникают слова на странице,
что пока невозможно прочесть,
что-то смутное муторно снится…
Сердце чует нежданную весть:
распластала рука лёгкий крест,
осеняя печальные лица.