Подъезд с грязно-желтыми стенами, зашарканной лестницей, почтовые ящики с полуоторванными наклейками, разбросанные по полу затоптанные рекламные листовки – все это не внушало ни малейшего желания здесь жить. Джефферсон с тоской вспомнил свой домик на опушке леса, под буками, сейчас, должно быть, особо роскошными в осеннем уборе, уют и порядок внутри. Он сложил зонтик, поставил его у стены и принялся делать снимки с разных точек и под разными углами: сфотографировал лестницу, лифт, коридор, упирающийся в закрытую дверь с картинкой, изображающей мусорное ведро. Нажал на кнопку вызова лифта: та не загорелась, однако металлическая дверь-гармошка разъехалась. Он поднялся на третий и последний этаж, спустился обратно и мысленно сделал зарубку на память: «Лифт работает. Грузоподъемность – от шести до восьми животных, в зависимости от размера и веса». Потом занялся лестницей: прикинул ее ширину, бесшумно взошел на третий этаж. На площадку с такими же желтыми стенами выходило три двери, но только одна из них была обращена в сторону бульвара. Никакого сомнения: за этими несколькими сантиметрами дерева обитает убийца господина Эдгара или его сообщник. Во всяком случае, некто, способный убить. Джефферсон поежился. На двери никакого имени не значилось. Он бесшумно подкрался поближе и прижался к ней ухом. Сначала ничего не услышал и хотел уже уходить, как вдруг настороженно замер.
Звук был такой, словно кто-то раздирал картон. Потом – мужской голос, очень низкий, прямо какой-то загробный. Ему ответил другой, скрипучий, но слов было не разобрать. У Джефферсона подкосились ноги. Он стал отступать – тихонько, сантиметр за сантиметром, и ему чудилось, что малейший скрип его башмаков, малейшее шорканье штанины о штанину подобны грохоту поезда, несущегося сквозь тоннель.
Он спустился по лестнице, борясь с искушением припустить отсюда со всех ног. Только мысль о Чаке удержала его от этого. Сойдя вниз, он даже счел своим долгом обследовать помещение за дверью с мусорным ведром в конце коридора. Вдруг пригодится как укрытие перед штурмом. Ну же! Последнее маленькое усилие – и он сможет вернуться в «Мажестик» с сознанием, что выполнил до конца взятую на себя миссию. Он толкнул дверь и тут же заткнул нос. За дверью оказалось что-то вроде дворика-колодца меж четырех глухих стен. Из большого черного контейнера, неплотно прикрытого, воняло разлагающимися пищевыми отходами. Из другого, желтого, тоже не закрытого, выпирал через край сухой мусор – бумага, всякий пластик, картон и бутылки из-под виски, которым там было совсем не место. Вот уж где задерживаться вовсе не хотелось. Джефферсон уже шагнул за порог – и тут услышал, как заскрипели, открываясь, двери лифта, и человек, лицо которого он увидел на долю секунды, был Фокс, тот самый, в шапке.