Джефферсон брыкался, пытался кусаться, но хватка верзилы почти парализовала его. Он почувствовал, что его поднимают в воздух и уносят. На ходу человек подобрал мобильник, а в подъезде прихватил и оставленный там зонтик. Он вошел в лифт, держа свою добычу на весу в вытянутой руке, чтобы Джефферсон не мог ударить его ногой.
– Нажми на третий, нам туда! – приказал он пленнику, и тому пришлось нажать на кнопку собственным маленьким пальчиком.
– Эй, Мэкки, ты только глянь!
Когда верзила в шапочке показал ему свой улов, от хохота долговязого по всему дому, должно быть, гул пошел.
– Это чегой-то?
Голос у него был невообразимо низкий. Кадык на небритой шее прыгал вверх-вниз, как йо-йо на ниточке.
– А это наш дружок Джефферсон, не признал, что ли? – проскрипел человек в шапочке, ткнув в лежащий на столе номер «Рупора» – тот самый, где на первой полосе красовалась фотография Джефферсона с черничным пирогом в руках. – Точно он, скажи?
Долговязый сидел, откинувшись в кресле, и внимательно изучал какую-то инструкцию. Колени у него торчали чуть не выше головы. Руки с набухшими венами, челюсти хищника – все говорило о недюжинной силе и жестокости. У ног его громоздились вперемешку телевизор с плоским экраном, какие-то провода, остатки картона и упаковочный пенопласт.
– А чё, вроде похож, – сказал он. – Хохла нет, а так да, похож. У-у-у, вот, значит, кто убил барсука Эдгара! Ты убил, да? Ясный пень, ты, раз в газете так пишут! Кто же еще, как не ты, а?
И он рассмеялся, довольный своим остроумием. Если у человека в шапочке глаза были как пустые дыры, то у Мэкки – как раскаленные угли: глаза маньяка.
– Меня зовут Стивен, – повторил Джефферсон, цепляясь за эту ложь, как за шанс остаться в живых, и на него обрушился первый удар.
Человек в шапочке перехватил его по-другому и теперь держал за ворот под горлом, по-прежнему на вытянутой руке. От его затрещины у Джефферсона чуть голова не отвалилась и в правом ухе зазвенело.
– Еще раз услышу…
– Меня зовут Стивен, – повторил Джефферсон и получил еще одну оплеуху.
– Чего в помойке делал?
Он молчал.
– Мобильник его? – спросил Мэкки, не вставая с кресла. – Ну-ка, дай!
Ему не составило труда обнаружить десяток фотографий.
– Это чегой-то? Чё ты тут ловишь?
– Я… я студент, изучаю архитектуру, – сказал Джефферсон, – фотографирую разные объекты…
– Арти… чё? – громыхнул Мэкки. – Артист, блин! Еще выпендривается! Секи, Фокс, он тут сфоткал и улицу, и подъезд – все подходы. Колись, урод мелкий, какого тебе тут надо? Как на этот адрес вышел – ну?
– Вопрос слыхал? – вступил Фокс. – Как ты здесь оказался?