Я помедлила в надежде, что разговор быстро закончится. Марк сидел спиной ко мне и не видел, что я зашла.
— Лена? — отрывисто сказал он в трубку. — Что тебе нужно?
Не то чтобы я насторожилась. Подумаешь, позвонила какая-то девушка. По тону было ясно, что разговор не деловой, но болтать по телефону с девушками всё же не уголовное преступление.
— А я не хочу, — тем временем сказал Марк. И через паузу: — Этого ещё не хватало, не смей здесь появляться. Выставлю с порога.
Здесь — это в салоне? Зачем неизвестной Лене сюда хочется? И почему Марк против?
Не потому ведь, что скрывает что-то от меня… или от неё.
Нет, глупости. Просто неуместная, безосновательная ревность. Но, как я себя ни уговаривала, внутри меня раздирало на части. Хотелось подбежать, выдернуть у Марка телефон, крикнуть в него: «Не звони ему!» — и выбросить.
Спокуха, Саня, это всего лишь один звонок. Сейчас Марк положит трубку, и мы пойдём обедать.
— Ладно, — тем временем сухо сообщил Марк. — Разговор так разговор, давай решим все вопросы. Я подъеду, куда надо, говори место.
Ну вот. Обед, похоже, отменяется. Огорчение клюнуло в грудь.
Марк убрал телефон в карман. Я поспешно отошла, но далеко уйти не успела. Марк показался из подсобки и увидел меня. На его лице появилось слегка виноватое, смущённое выражение.
— Я по делам, малыш, — сказал он. — Извини, сегодня пообедать вместе не выйдет.
Нежность в его голосе омыла, словно тёплой водой. Но сомнение не отпускало меня. Почему он сказал «по делам»? Их беседа совсем не походила на деловую. Нет, конечно, и на разговор страстных любовников не походила тоже. Наверное, я просто слишком много придумываю.
Я кивнула. Марк быстро поцеловал меня в губы и направился в гараж. Я проводила его взглядом, приказывая себе успокоиться. Зашла в подсобку. Там всё ещё горел свет.
На столе был привычный беспорядок: ноутбук, документы, заметки Марка, календарь с мотоциклами. Одна из папок привлекла моё внимание. Странно, я её раньше не видела, а в последнее время именно я разбирала все бумаги «Блэк Моторс». Открыла — а оттуда посыпались яркие глянцевые фотографии. На них на всех была одна и та же девушка: стройная темноволосая красавица, то в бикини, то в вечернем платье за фортепьяно, то в стильном деловом костюме на фоне окна с видом на центр города. В конце тоненький листочек с личными данными: Елена Игнатова, двадцать три года, модель и актриса.
Меня словно ударили. Елена. Собеседницу Марка тоже звали Еленой. Совпадение?
Я посмотрела дальше: рост, вес, даже размер одежды и обуви. Образование очень крутое, университет за границей, знание языков: английский, французский, итальянский.