В мастерских скучал паренёк лет шестнадцати — записал мой адрес в журнал, сообщил, что дежурный ко мне придёт сегодня к 14-ти, принял деньги, выписал квитанцию и опять было взялся за потрёпанную книгу.
— Погоди, приятель, — отвлёк его я. — Ты такого Соколова Сергея не знаешь случайно? Из ваших. Немного постарше тебя.
— Знаю, — почти сразу отреагировал «младший колдун». — Практикант.
Вот интересно, можно им так рассказывать первому встречному о коллегах? Вряд ли. Хотя, я тоже не сильно «первый встречный» — клиент, данные мои есть и документы проверены…
— Как его найти, не знаешь?
Мальчишка замялся, и я понял, что угадал — сболтнул он лишнего. Ладно, не буду его прессовать:
— Мы с ним в рейде были, поблагодарить хотел. У тебя мои данные записаны — передай ему, лады? А там будет время и желание — пусть сам меня найдёт.
Вот так. Подождём чуток у моря погоды.
Я направился на улицу, но на КПП меня остановили:
— Волков? С вами хотят поговорить.
Дежурных было уже трое. Совпадение? Как говорится, «не думаю»… Интересно, с чего? Неужто пацана–техника тоже мониторят?
— Кто?
— Пройдите в здание, вас проводят…
Неукоснительно вежливы. Вот для чего третий, оказывается — конвоир… И главное, чёрта с два им чего сделаешь — более чем уверен, что мой кольт сейчас бесполезен, уж что–что, а защиту на своей территории они явно выстроили. Как же иначе, если они даже не проверяют наличие оружия при входе! Хотя, если разобраться — скорее всего проверяют, но вслух ничего не говорят.
М-да, как–то новый опыт попёр мутным потоком, и не скажу, что мне это нравится… В Колледже я ещё не был. Еще и башка ноет всё сильнее. Неужто в «Туристе» бодяжат?
Входная дверь старинная, деревянная, с узором на филенках. И небось укреплена так, что и тараном не пробьёшь… Небольшой тамбур, за ним лесенка, холл с доской почёта… Народу немного, это ж сейчас не школа и даже не техникум — так, собираются группками по два–три человека, болтают о чём–то. Одеты все обычно — увидев на улице колдуна, сходу его и не распознаешь.
— Вот сюда пройдите, налево, — указал сопровождающий на дверь, выходящую прямо в холл. Сам заходить не стал — но стоял за спиной до тех пор, пока я не зашёл в кабинет.
Ах вот оно что… Можно было предположить.
— Добрый день, Павел Олегович.
— День добрый, Сергей, как там тебя… Михалыч вроде? — Бурденко отвернулся от окна. — Ты извиняй, я тебя ненадолго дёрнул. Ребята доложили, что ты здесь — грех не воспользоваться.
Я с интересом рассматривал ректора — видеться вживую ещё не доводилось, только на фото видел у нас на Базе. Невысокий, худощавый, волосы чёрные как смоль, длинный нос, глубоко посаженные глаза. На вид кажется старше своих двадцати восьми. Одет в светлую рубашку и свитер с вырезом на вороте, при галстуке, обычные брюки и туфли — этакий клерк из моего мира. И я тут такой, в своей бронекожанке и берцах… Кстати, я на десять лет его старше, а он первым на «ты» перешёл. Сразу видно — нащяльнеке…