«Уж лучше клинков ненасытная пляска,
И вьюга в предгорьях, где мрак и туман,
Чем взгляд, лучезарнее неба над Глазго,
И сочные губы, и трепетный стан,
Hе правда ли, тан?!..»
Кто-то думал, что дело обойдётся танцами? Думали, конечно – например, наша классная. Как и все, кто собрался в зале, за исключением те, кто вместе с нами участвует в выступлении. Я бы и им не стал говорить, но взмахи, удары, лязг сталкивающихся полос металла – всё это может испугать исполнительниц, сбить их с толку.
Снова поёт Ритуля. Она слегка побледнела – стремительные клинки мелькают совсем рядом – но ничего, держится.
«Сердце леди Хайленда податливей воска,
Если джентльмен в ратных делах знаменит,
Если дедовский меч его, поднятый к звездам,
О щиты чужестранцев победно звенит,
Потрясая зенит!..»
А вот теперь всё по-взрослому: серия сверху, по подставленному клинку, от которых невольно проседаешь, а удары болезненно отдаются в запястье. Подныриваю под взмах палаша, толчок баклером в открывшийся бок – Серёга отлетает, проворачивается на пятке и останавливается, раскручивая перед собой стремительное мулине.
«Меч Мак-Мэда не сломлен никем ни в турнире,
Hи средь битв, ни в низине, ни на вольных холмах.
Hо для леди Хайленда нет желаннее в мире
Песен рыцаря в черном, что сводят с ума
Женщин клана Гэллмах…»
Моя очередь, и я рублю сверху, с широкого замаха. Аст закрывается сливом и, одновременно уходя в сторону, отвечает косым, с кистевого проворота, в шею. На долю секунды запаздываю с защитой, и клинок прилетает прямиком по ключитце, вернее – по прикрывающему её жгуту пледа.
..А-оу! Больно-то как…
«Мне понятен твой гнев, но поверь мне, как тану,
Бог не создал для мира неподатливых бед.
Уж тебя ли, герой, я испытывать стану,
Как сорвать с плеч врага и башку, и берет,
Алан Мак-Мэд?..»
Аст вовремя всё понимает – делает три шага назад, свирепо вращает глазами, раскручивает палаш так, что тот расплывается в сверкающий туманный диск. Нормальный ход – дать партнёру перевести дух и снова включиться в ритм схватки.
«Запоздал твой совет, ибо чаша испита,
И жестокий урок мной сопернику дан –
Там, где вереск цветёт у речного гранита,
Рыцарь в черном лежит, вечным сном обуян.
Я не лгу тебе, тан…»
А рука-то обвисла, как бы не перелом ключицы… Но – «шоу маст гоу». Картинно роняю баклер – он с лязгом катится по доскам, пока не падает со сцены – перехватываю правое запястье «а-ля Лиам Нисон» и, пошатываясь, иду на партнёра. Всё, отработанная связка пошла псу под хвост, дальше импровизируем. Спасибо девчонкам, маракасы послушно отбивают ритм, помогая собраться.