– Насмотрелся? – спросил парень. – Есть и еще. Он покрыт с головы до ног. Иногда он спрашивает себя, не исписана ли еще и внутренняя сторона.
Он вздохнул:
– Хочешь выпить?
Вайберд кивнул. Может, от доброго глотка алкоголя его руки перестанут дрожать.
Макнил плеснул себе водки, отхлебнул и пошел наливать своему гостю второй стакан. В этот момент Вайберд увидел, что задняя часть шеи у Макнила исписана так же густо, как лицо и руки, и письмена заходят под волосы. Похоже, даже кожа головы не избегла этой участи.
– Почему ты говоришь о себе в третьем лице? – спросил он Макнила, когда тот вернулся. – Словно ты не здесь?
– Парень? – сказал Макнил. – Он не здесь. Его здесь нет уже давно.
Он сел. Пьян. Вайберд начал чувствовать не просто легкую неловкость. Мальчишка просто свихнулся или же разыгрывает из себя идиота?
Макнил накатил еще, а затем спросил как ни в чем не бывало:
– И сколько тебе за нее дадут?
– За что? – опешил Вайберд.
– За его кожу. Ты же за ней пришел, да?
Вайберд, не отвечая, опустошил свой стакан в два глотка.
– У всех есть право на молчание. – Макнил пожал плечами. – Кроме парня, конечно. У него такого права нет.
Повернув руку, он рассматривал письмена на ладони.
– Истории продолжаются и днем и ночью. Никогда не прекращаются. Понимаешь, они говорят сами с собой. Кровь все течет и течет. Их невозможно за ткнуть, невозможно излечиться.
Он точно сумасшедший, подумал Вайберд, и от этого понимания ему стало легче. Больное животное убить не так жалко, как здоровое.
– Знаешь, есть дорога… – говорил парень, даже не глядя на своего палача. – Дорога мертвых. Он ее видел. Темная, странная дорога, там полно людей. Не проходит и дня, когда бы он не хотел… не хотел вернуться туда.
– Туда? – переспросил Вайберд, довольный тем, что парень продолжает говорить. Его рука скользнула в карман куртки за ножом. Так ему было спокойней в обществе этого психа.
– Ничего не помогает, – сказал Макнил. – Ни любовь. Ни музыка. Ничего.
Сжав нож покрепче, Вайберд вынул его из кармана. Мальчишка заметил лезвие, и взгляд его потеплел:
– Ты так и не сказал ему, сколько за это получишь.
– Двести тысяч, – ответил Вайберд.
– Он знает этого человека?
Наемный убийца покачал головой:
– Эмигрант в Рио. Коллекционер.
– Коллекционер кожи?
– Кожи.
Макнил отставил стакан. Пробормотал что-то, чего Вайберд не разобрал. А потом, очень спокойно, сказал:
– Давай быстрее.
Он слегка дернулся, когда нож вошел в сердце, но Вайберд работал чисто. Все случилось мгновенно. Парнишка даже не успел понять, что происходит, и уж тем более почувствовать. Потом все было кончено, по крайней мере для него. Для Вайберда настоящая работа только начиналась. Ему потребовалось два часа, чтобы снять кожу полностью. Когда он закончил свой труд, завернул кожу в чистую простыню и упаковал в специально купленный чемодан, то падал с ног от усталости.