Все мое!
Я осторожно срываю пару мягких бархатистых шариков и изучаю их, еще точно не понимая, что именно передо мной. Но, вдохновленная своей победой и, честно говоря, подталкиваемая голодом, я запихиваю их в рот, а затем с восторгом осознаю, что они и на вкус почти как малина.
Я собираю их целую пригоршню. И еще одну. И еще. «У меня получается! – думаю я. – Я добываю пищу!» Хотелось бы, чтобы кто-то находился поблизости и оценил эту мою небольшую победу, но Марго занята тем, что собирает возле дерева что-то вроде орехов.
Съев изрядную порцию ягод размером с подложку из супермаркета M&S, а затем аккуратно уложив вторую и третью в сумку для других, я оборачиваюсь и вижу Марго. Она держит явно не пустую сумку в руках и наблюдает за мной.
– Ну как успехи? – задорно интересуется она.
– Неплохо, спасибо, – как можно увереннее отвечаю я.
– Хорошо, – произносит она, но мне кажется, что по ее губам можно прочитать: «Черт…»
– А у тебя? – спрашиваю я в свою очередь.
«Потому что у тебя-то просто должны быть какие-то успехи».
– Великолепно, – чекано произносит она и не сразу добавляет: – Спасибо.
– Великолепно, – я пытаюсь повторить с тем же оттенком саркастической двусмысленности, чтобы если кто-то призвал меня к ответу, то он бы не понял, действительно я говорила это со злобным ехидством или нет.
К нашему возвращению в лагерь Мелисса с Тришей уже сидят на чурбанах и что-то помешивают в котле. Триша закутана в несколько по-скандинавски серых одеял и приняла впечатляющую позу из йоги в попытке по очереди дуть на свою ступню и растирать ее – в нашей семье это называлось «горячий картофель».
– Добывали мидии, – объясняет она. – Частично успешно, по крайней мере, что касается Мелиссы, но ужасно холодно.
Она меняет ноги и пытается с помощью теплого дыхания восстановить кровообращение в другой ступне.
Мелисса же, напротив, выглядит совершенно в своей стихии – брюки закатаны по щиколотку, непропорционально большие ступни совершенно не повреждены холодной балтийской водой и похожи на ступни Бильбо Бэггинса наших дней.
– Возьмите стулья, – отрывисто приказывает Магнус, и я с надеждой оглядываюсь.
– А что, есть стулья?
По стульям я тоже скучаю.
– Конечно! – показывает он на кучу бревен. – Вон там!
– А, ну да… ха-ха, – стараюсь я выдавить из себя улыбку, пока внутри меня умирает надежда. Но Марго уже катит один чурбан к костру, а потом возвращается, чтобы прикатить еще один.
– Не надо, я сама, – слабо улыбаюсь я.
– Без проблем, я уже, – Марго подкатывает «мой стул» и очищает его от мха рукавом, после чего предъявляет мне: – Пожалуйста!