Дверь открылась, и в кухню заглянула Клаудиа Фишер, прибежавшая на шум. Пистилло жестом успокоил ее. Он снова уселся за стол. Фишер осмотрелась и исчезла.
Пистилло все еще тяжело дышал.
— И что произошло потом?
Он поднял глаза:
— Вы не догадались?
— Нет.
— Фактически нам просто повезло. Один из наших агентов был во время отпуска в Стокгольме. Счастливый случай.
— О чем вы?
— Наш агент встретил вашего брата на улице.
Я растерянно заморгал:
— Постойте, когда это было?
Пистилло быстро подсчитал в уме.
— Четыре месяца назад.
— И Кен скрылся?
— Нет, черт побери! Агент не стал рисковать и взял его тут же на месте.
Пистилло сцепил пальцы рук и наклонился ко мне.
— Мы поймали его, — сказал он тихо, почти шепотом. — Поймали вашего брата и привезли сюда.
Филип Макгуэйн плеснул в бокал коньяку.
Тело молодого юриста Кромвелла уже исчезло. Джошуа Форд лежал на полу ничком, раскинув руки, как медвежья шкура. Он был жив и даже в сознании, но не шевелился.
Макгуэйн передал бокал Призраку. Они сидели за столом. Макгуэйн сделал большой глоток, Асселта держал свой бокал в ладонях и улыбался.
— Ты что? — спросил Макгуэйн.
— Хороший коньяк.
— Да.
Призрак разглядывал янтарную жидкость.
— Я вспомнил, как мы тогда болтались по лесу за холмом Райкера и пили самое дешевое пиво, какое только могли найти. Помнишь, Филип?
— «Шлиц» и «Старый Милуоки», — кивнул Макгуэйн.
— Ага.
— У Кена был какой-то дружок в оптовом магазине спиртного. Он так и не признался, кто это.
— Добрые старые времена, — вздохнул Призрак.
Макгуэйн поднял бокал:
— Наше время лучше.
— Ты думаешь? — Асселта отхлебнул немного из бокала, потом закрыл глаза и проглотил. — Ты знаком с теорией, по которой каждый твой новый выбор создает два альтернативных мира?
— Да.
— Я иногда думаю: существуют такие миры, в которых мы с тобой другие, или нам в любом случае предназначено быть здесь, вместе?
Макгуэйн ухмыльнулся:
— Ты, случайно, не воспылал ко мне нежными чувствами, Джон?
— Пока не похоже. Просто бывают моменты, когда мне кажется, что все в нашей жизни могло быть по-другому.
— Тебе нравится делать людям больно, Джон.
— Нравится.
— Ты всегда получал от этого удовольствие.
Призрак задумался.
— Нет, не всегда. Но главный вопрос — почему?
— Почему тебе нравится делать людям больно?
— Не просто делать больно… Мне нравится, когда они умирают в мучениях. Я предпочитаю душить. Пуля или нож — слишком быстро. А тут они в буквальном смысле слова испускают дух, мечтая о глотке живительного кислорода. Борются за последний вдох, бьются и умирают в муках. А я все это наблюдаю. Близко-близко…