— Подумать только, а мне они достаются бесплатно! Какая честь.
— И что мы теперь предпримем?
Я сложил руки на груди:
— Наш ключ — Донна Уайт.
— Личность, которую она купила у Гольдбергов?
— Именно. Твой человек проверял только авиакомпании?
Он кивнул. Мы пытались вычислить, как она попала на Запад.
— Ты можешь заставить его расширить поиск?
— Само собой.
Стюардесса принесла нам завтрак. Мой мозг работал как в лихорадке. Этот рейс был просто подарком свыше: он давал мне время собраться с мыслями. К сожалению, полет также давал возможность фантазировать, воображать возможные варианты будущего. Я постарался отбросить лишние мысли. Мечты не должны затуманивать здравый смысл. Пока мы слишком мало знаем. Пока…
— Теперь многое понятно, — заметил я.
— Например?
— Ее скрытность… Нежелание фотографироваться… Отсутствие личных вещей… Запрет на разговоры о прошлом…
Крест кивнул.
— Однажды Шейла… — я запнулся, произнеся это имя, — проговорилась, что росла на ферме. Но отец настоящей Шейлы Роджерс работал в компании, которая занималась гаражами… Ее приводила в ужас идея позвонить родителям. Понятно: ведь они не были ее родителями. А я думал, дело в том, что с ней там плохо обращались.
— Она просто пряталась от кого-то…
— Правильно.
— Таким образом, настоящая Шейла Роджерс… — Крест поднял глаза. — То есть та, которую мы похоронили… Значит, это она жила с твоим братом?
— По-видимому.
— И отпечатки ее пальцев нашли на месте убийства…
— Да.
— А твоя Шейла?
Я пожал плечами.
— Хорошо, — продолжал Крест. — Можно предположить, что женщина, которая жила с Кеном в Нью-Мексико, та, которую видели соседи, была не кто иная, как покойная Шейла Роджерс…
— Да.
— И с ними была девочка, — продолжал он.
Я молчал.
Крест взглянул на меня:
— Ты думаешь то же, что и я?
Я кивнул.
— Это была Карли. А Кен вполне может быть ее отцом.
— Да.
Я откинулся в кресле и закрыл глаза. Крест вскрыл свой завтрак, попробовал и выругался.
— Уилл…
— Да?
— Твоя девушка… Кто она? У тебя есть соображения?
— Никаких, — ответил я, не открывая глаз.
Крест поехал к себе, обещав, что позвонит сразу же, как только узнает что-нибудь о Донне Уайт. Я возвращался домой, падая от усталости. Повернув ключ в замке, я ощутил на плече чью-то руку. Вздрогнув, я резко обернулся.
— Это я. — Передо мной стояла Кэти Миллер.
Голос у нее был хриплый, шея закрыта бинтами, над которыми виднелись желтоватые синяки. Глаза налились кровью, лицо распухло.
— Ты в порядке? — с тревогой спросил я.
Она молча кивнула.
Я обнял ее — очень осторожно, на расстоянии, боясь сделать больно.