наконечник. И новых стрел не попросишь — это верный проигрыш. Признаваться посреди состязания в том, что ты не готов к соревнованию — верный способ проиграть. А проигрыш — это казнь. Петля никуда не делась. Вон она, болтается на перекладине. Барон еще до начала «представления» дал ему понять, что эту «пьесу» они в любом случае доиграют до конца. То есть, он либо на самом деле выигрывает это состязание, либо умирает по-настоящему в петле.
— Чего ты туда уставился? — пожилой лучник заметил, что его соперник всё время оглядывается. — Боишься?
— Кто ж не боится смерти? — усмехнулся Янсор.
— Бессмертные, кто же еще?
— Это ты, дед, про эльфов?
— Да какой я тебе дед? Мне сорок пять зим всего! Сорок шестую вот встречать скоро буду… Щенок!
Янсор прикусил губу, чтобы не проговориться, что не сорок, а пятьдесят шесть зим тому назад он бросил своего лорда, подавшись в леса.
— Он меня повесит! — вместо этого сказал бывший браконьер.
— Что, понял, что проиграл? — старый лучник пустил точно в центр мишени еще одну стрелу.
— А ты бы не проиграл вот с этим? — эльф сунул под нос человеку свою, тупую, стрелу.
— Ого! Это кто ж тебя так?
— А как ты думаешь? — Янсор прицелился, зло оскалив зубы, натянул тетиву чуть ли не до затылка, чувствуя, что еще чуть-чуть — и она порвётся.
Выстрел! Тупой наконечник с глухим стуком вонзился в деревяшку.
— Ничего себе! — человек полез в затылок.
— Да, есть еще немного…
— Ну, если ты такой стрелок, то… Попробуй моими стрелами!
— Дед, — расплылся в улыбке бывший браконьер. — Да ты своими руками отдаёшь мне победу!
— А я тебе только три стрелы и отдаю, — прищурился тот, и улыбка у Янсора слегка померкла. Выстрелов оставалось больше трёх. И остальные ему придётся сделать своими собственными, тупыми.
Хорошо ещё, что после этого еще несколько лучников выбыли из соревнования, и всего противников осталось шесть.
Янсор не смотрел на Хоррена, который, вопреки своему заявлению, тоже не смотрел на легендарного «Белоручку», целиком сосредоточившись на стрельбе. Они вообще не обращали друг на друга внимания, как будто их здесь и не было. Каждый подходил, когда наступала его очередь, доставал стрелу, целился, ловя ветер, натягивал и отпускал тетиву — и всё. Шум зрителей, крики герольдов, яркое солнце, то поднимающийся, то снова стихающий ветерок — как назло, сегодня облака разошлись, и небо было чистым — ничего как бы не существовало.
Перед финалом их осталось всего четверо — тот старик, еще один наёмник с мощным кривым, явно орочьей работы, луком, Янсор и Хоррен. Последний выстрел дался эльфу нелегко — он натянул лук на пределе возможности, чувствуя, как дрожит под пальцами тетива и зная, что больше выжать из него не сможет. И, если устроители отнесут мишень ещё хотя бы на один шаг, у него не достанет сил пустить в цель свою тупую стрелу так, чтобы она воткнулась и осталась торчать в раскрашенной деревяшке.