Они еще некоторое время молча смотрели на лежащую на стойке доску, как будто пытались запомнить ее на всю жизнь. «Глупость».
Баст некоторое время боролся с собой. Он открыл рот, закрыл его с разочарованным видом, потом открыл снова…
– Ну давай, выкладывай! – сказал наконец Коут.
– О чем ты думал? – спросил Баст. Он был как будто смущен и озабочен одновременно.
Ответил Коут далеко не сразу.
– Я вообще слишком много думаю, Баст. Самые удачные решения я принимал тогда, когда переставал думать вообще и просто делал то, что казалось правильным. Даже если никаких разумных объяснений того, что я сделал, не существовало. – Он грустно улыбнулся. – Даже если существовали серьезные причины не делать того, что я сделал.
Баст провел ладонью по щеке.
– То есть ты пытаешься заставить себя не передумать?
Коут замялся.
– Ну, можно и так сказать, – сознался он.
– Мне – можно, Реши, – самодовольно сказал Баст. – Ну а ты вечно все усложняешь без нужды!
Коут пожал плечами и снова посмотрел на подставку:
– Ну что ж, видимо, ничего не остается, кроме как подыскать для него место.
– Прямо тут? – в ужасе переспросил Баст.
Коут лукаво ухмыльнулся, и лицо у него слегка ожило.
– А то как же! – сказал он, словно бы наслаждаясь реакцией Баста. Он задумчиво окинул взглядом стены, пожевал губами.
– А куда ты его, вообще, засунул?
– Он у меня в комнате, – сознался Баст. – Под кроватью.
Коут рассеянно кивнул, по-прежнему глядя на стены:
– Ну так сходи за ним.
Он махнул рукой – брысь, мол! – и Баст с несчастным видом убежал.
Когда Баст вернулся в зал, стойка была уставлена сверкающими бутылками, а Коут взгромоздился на опустевшую полку между двумя массивными дубовыми бочками. В руке у Баста небрежно болтались черные ножны.
Коут, который как раз пристраивал подставку над одной из бочек, остановился и вскричал:
– Баст, что ж ты делаешь! У тебя в руках, можно сказать, благородная дама, а ты ее крутишь, как девку в хороводе!
Баст остановился на бегу и бережно взял ножны двумя руками, прежде чем продолжил свой путь к стойке.
Коут вколотил в стенку пару гвоздей, прикрутил какую-то проволоку и надежно закрепил подставку на стене.
– Ну что, давай его сюда, – сказал он. Голос у него почему-то сорвался.
Баст обеими руками протянул ему ножны, на миг сделавшись похожим на оруженосца, вручающего меч какому-нибудь рыцарю в сияющих доспехах. Но нет, никакого рыцаря не было – всего лишь трактирщик, человек в фартуке, называющий себя Коутом. Он взял у Баста меч и выпрямился, стоя на полке.
Он без особого шика и пафоса обнажил меч. В лучах осеннего солнца блеснул тусклый серовато-белый клинок. Меч выглядел как новенький. Ни ржавчины, ни зазубринки. Ни единой блестящей царапины не было на тусклой серой поверхности. Но, хотя меч был гладок и чист, он был очень древний. И, хотя это, несомненно, был меч, форму он имел непривычную. Во всяком случае никто из жителей городка не сказал бы, что эта форма ему знакома. Выглядел меч так, словно алхимик перегнал в тигле десяток мечей, и, когда тигель остыл, это было то, что осталось лежать на дне: меч в самом чистом виде. Тонкий, изящный. Опасный, как острый камень на стремнине.