даю, а вы, мудаки, делайте с
этим что хотите.
О Брейгеле никто ничего не знает: родился в каком-то Брегле, то ли существовавшем, то ли нет. Пошел с обозом в Антверпен и там много лет учился живописи в мастерской Питера Кука ван Альста. Далеко не путешествовал – так, Италию поглядел. Поцокал от восхищения языком на Альпы. Женился, тоже сильно не заморачиваясь, на той, что была под боком, – на дочке своего учителя. Нажил двух сыновей и дочь. Терпеть не мог проклятых испанцев-оккупантов. Умер, когда ему было за сорок, от болезни. От какой – неизвестно.
Но я знаю о Питере Брейгеле кое-что такое, что оправдывает нас, авантюристов и мудаков. Он, как и мы, хотел измерить границы дозволенного.
Как-то молодой Питер зашел в антверпенскую граверную мастерскую «Четыре ветра» и увидел там эстампы с картин Босха. И все, твою мать. Брейгель пропал навеки. Он этими эстампами заболел. В один прекрасный день из-под печатного станка в мастерской «Четыре ветра» вышла гравюра «Большие рыбы поедают малых». Гравюра, подписанная именем Босха, который к тому времени сорок лет гнил в могиле, и проданная за немалые деньги богатому заказчику. Настоящим автором, само собой, был Брейгель. Таким вот образом он сфальсифицировал немало гравюр Босха. Несравненный Питер не гнушался ремеслом имитатора. Что есть подлинность – вопрос с подвохом. Да и кто обозначил границы дозволенного? Толстосумы? А не пошли бы они на хрен?
Вот уже много веков Брейгель сидит на черном реголите в крестьянской рубахе – перед кем ему тут, на Луне, выпендриваться? – и рассматривает лунную песчинку на ладони. У него особенные глаза. Нет, не в том дело, что они полны боли и сарказма. Дело вот в чем: у него глаза особенного, инопланетного устройства. Он все видит по-другому. Он ведь с Луны. Для него все земляне слепцы. Почти все они глядят с его картин невидящим взглядом. Все, кроме той старухи. Потому он и написал ее портрет. Единственный брейгелевский портрет, небольшой, на дубовой доске маслом. Да вы гляньте на эту старуху. Она смотрит куда-то за границы картины, за грань самого мироздания. Что такое, мать твою, она там увидела? Брейгель его знает. Но там точно что-то с Луны.
Я несколько месяцев пишу этот фальшак. Мир инопланетными глазами Питера Брейгеля чертовски странен. В консервах с тушеными бобами мне мерещатся жуки-плавунцы, а по ночам снится подвал, где ведьмам рвут щипцами розовые языки и бросают на раскаленные угли. Языки шипят, пахнет жареным. Горят факелы, в бочках сидят суккубы, на каменном полу пенятся кровавые плевки, мычит грешница, в рот которой через воронку вливают воду, целую бочку воды, а потом палач прыгает на раздутый живот. Кровь, мокрые кишки, дерьмо и розовая слизь на каменном полу. Земляне, несомненно, те еще твари. Настоящие молекулы зла.