Сергей остервенело орал, глядя куда-то в небо. Ударом ноги он сломал пару хрупких знаков, но этого явно было не достаточно.
Ответа на его истерику не последовало. В бессильной злости, находясь среди десятков безликих табличек, он топнул по дороге, подпрыгнув на месте, словно доведенный до ручки наркоман. Асфальт с треском расступился, и офисный клерк упал в черную пустоту неизвестности.
Темнота. Она была повсюду. Густая, немного влажная, давящая на внешнюю поверхность роговицы глаза. В такой темноте кажется, что глаза вот-вот лопнут от перенапряжения. Этого не происходит. Но это нисколько не снижает уровень психопатического страха.
Там, на ужасной, мокрой, забитой само стройными магазинчиками улице было гораздо лучше. Полудохлые фонари давали милостыню света. И этого хватало, чтобы настроить зрительные нервы, начав видеть перед собой довольно не плохо.
Здесь же не было ни малейшего намека на отблески световых частиц. Голая темень, как экран выключенного телевизора. Никаких альтернатив, ни малейшего «если».
— Ох ты… Блин… Куда я на хрен еще долбанулся? Я живой? Живой. Вроде живой, — подумал Сергей в который раз, за последнее время, ощупывая себя с ног до головы, чтобы понять, не потерял ли он среди кошмара какую-нибудь важную конечность.
Поверхность под ногами была твердая. Кирпич, бетон или асфальт. Точно не кафельная плитка. Кафельная плитка гладкая и покрыта швами. Она не такая как все. Ее невозможно спутать.
Если есть твердь, то значит, по ней можно идти. Куда? Если здесь ничего.
К стене. Если тут она есть, то можно обозначить размеры той ямы, колодца, катакомбы, куда он провалился, и понять как вести себя дальше.
Максимов взглянул наверх. Темнота. Неужели после его падения асфальт снова сошелся воедино без малейших трещин? Не время думать об этом. Надо действовать. Действовать как угодно, чтобы просто не сойти с ума.
Сергей сделал пару робких шагов вправо. Ничего. Хорошо. Здесь вполне может быть ход, по которому можно выйти наружу или на верную смерть, что все равно предпочтительнее, чем гнить заживо в яме.
Парень начал медленное движение влево. Снова ничего нет. Никаких стен, никаких препятствий. Но выводы пока делать рано. Надо прощупать остальные направления, чтобы нарисовать среди темноты приблизительную «картину местности».
Подумав так, Сергей медленно направился вперед. И когда он сделал около десятка шагов, то его внимание привлек отблеск еле заметного света, как будто кто-то издалека светил фонариком.
— Эй, — произнес парень. — Эй!! — Громче добавил он.
Ответа не последовало. Как далеко может быть этот свет? В паре десятков или сотне метров? Неважно. Главное, что он является неплохим ориентиром в зловещем океане мрака. Определено надо идти на него. Развернуться и идти точно к цели, даже если она опасна. Она есть. Она выделяется. Так чем это не цель? Чем не объект стремления для воспалённого рассудка?