Осторожно, делая каждый шаг как по раскаленным углям, он направился на пятно света. Вестибулярный аппарат в темноте давал сбои. Создавалось ощущение, что земля медленно приближается и нужно отклониться в сторону, чтобы не упасть.
А при таком отклонении наоборот, вероятность падения значительно возрастала.
— Как же темно. Катакомбы… Погреб самого черта. Метро в ад, — шипел Сергей.
Но его ноги ступали все твёрже. Страх куда-то уходил, давая волю волне нетерпения. Шаги ускорялись. Быстрее, ещё быстрее.
Вот он уже шел весьма бодро, будто опаздывая на маршрутку или электричку. Свет не приближался. Под ногами была пустота. Твердый, идеально ровный пол. Без мусора, выбоин, неровностей.
В томительной ходьбе прошло несколько минут. Желанный свет был также далеко, как и раньше.
— Да сколько мне ещё пилить? Всю жизнь! Я не собираюсь наматывать километры в этой дыре! — Выкрик Сергея отозвался эхом. Ответа на него не последовало.
Не желая останавливаться, парень ещё сильнее увеличил темп. Ему жутко хотелось увидеть хоть какие-то плоды своего движения. Хотя бы минимальное приближение проклятого фонарного луча. Нет. Его не было даже близко.
Максимов перешёл на бег. Возможно, здесь есть ловушки, ямы, пороги, куски металла, торчащие вверх зловещими крюками. Да даже вполне небольшая выбоина может стать причиной серьезной травмы, если наткнутся на нее на бегу в кромешной мгле.
Только Сергею было уже плевать. «Доведенный до ручки» человек буквально потерял чувство самосохранения. Он был готов на все, лишь бы его не мучали многочисленные странные, временами откровенно ужасные, явления. А все остальное, в том числе и собственное здоровье, было лишь мелким, второстепенным фактором.
Давно он не занимался бегом. Как же давно он не занимался бегом, да и вообще каким-либо другим видом спорта. Тяжёлый, крупный, увесистый человек быстро начал задыхаться, сбавляя темп.
И где тот лёгкий на подъем мальчик, который пару лет назад мог с похмелья пробежать несколько километров на зачете по физкультуре, практически не вспотев? Никакого мальчика больше нет. Только странноватый тип, которому уже почти тридцатник. Только глупый старик, которого ошибочно принимают за молодого.
— Боже, Боже! Да это чертов марафон! — Останавливаясь, прохрипел Максимов. — Я тут быстрее подохну, чем доберусь. Ублюдки. Ваша взяла, ублюдки! Делайте со мной что хотите! Мне на хрен не сдался ваш конченный фонарь…
Сергей упал на пол в позе тюленя, развалившегося на нагретых камнях. Дыхание его было тяжёлым, отрывистым. Со лба катился пот. Настроение говорило о том, что пора бы прикончить себя, чтобы испытать хоть какое-то облегчение.