– Младший магистр Мстислав, волхв и пиромант пятого ранга. Ученик архимагистра Саввы, который вчера вечером орал песни с вашего балкона, – оборвал её Олег, прислушиваясь к своей интуиции. Та сулила ему, что будет плохо. Долго. И неизбежно. Но как-то оно все будет отностительно тихо, спокойно, да еще и с весьма умеренной степенью риска и не сильно тяжкими телесными повреждениями. Пытающийся разобраться в своих ощущениях оракул-самоучка даже не захотел слушать, кто конкретно из сильных мира сего крышует данное культурно-увесилительно-развратное заведение. – Он еще тут?
– Да, он арендовал наш пентхаус вместе с его постоянными обитательницами на трое суток вперед и никуда оттуда еще не спускался…Ну, если не считать кратковременного визита на второй этаж, после которого к уважаемому младшему магистру присоединилась дюжина казаков Астраханского воинства, – тот час же кивнула дама, без сомнения готовая найти подход к любому клиенту. Особенно такому, который может похвастаться немалой силой и влиянием. И не моргнув глазом сдать столь же любого клиента, если им заинтересуется кто-то более могущественный или хотя бы располагающий небольшой армией. – Вы за ним? Тогда, если будет бой, выбросьте его в окно, пожалуйста. За стекла не беспокойтесь, последние он сам все равно еще в районе полуночи выбил.
Пентхаус «Порочного пути» напоминал не то картину в жанре артхаус, не то поле битвы на мелководье, где из окрашенного кровью в розовый цвет прибоя высовываются как целые тела, так и отдельные руки или ноги, не то пожар в борделе во время наводнения. Впрочем это и был бордель. И наводнение тут действительно было, только не благодаря морской пучине или хотя бы волнам Дона, а с участием четырех огромнейших бочек вина, еще хлюпавшего лужами тут и там. Заодно данная жидкость окрасила алым простыни, скатерти и шторы, образовавшие на полу какое-то абсолютно хтоническое гнездо, где дрыхли непробудным сном продажные женщины и падкие до их ласк мужчины, частично или полностью открытые взглядам всех посетителей. Создатель же всей этой фантасмагории сидел в позе лотоса на груде углей, которая судя по расплавившимся серебряным блюдам и закопченному фарфору лишь недавно была большим обеденным столом. И шумно хлебал из горла леветирующей хрустальной амфоры какую-то янтарного цвета жидкость, отчетливо воняющую бензином. Закусывал он её, очевидно, мундштуком от кальяна. Сам кувшин, содержащий в себе угли и табак валялся неподалеку, но младшего магистра интересовала только курительная часть, сгрызенная уже наполовину.