– Дайте ее домашний адрес, – взмолился.
– Ну не знаю… – тетка медлила.
– Она моя девушка. На телефонные звонки не отвечает. Я уже переживаю, что с ней что-то не так.
– А почему вы не знаете ее адрес, раз вы ее парень?
– Она стесняется показывать свой дом.
– Дайте я ей позвоню, – ее начальница взяла телефон и набрала Жанну. – Да… Не берет. Странно. Хорошо, сейчас посмотрю ее адрес, что она оставляла.
Тетка вышла на пару минут и вернулась с листком, на котором мало разборчивым почерком был написан ее домашний адрес. Поблагодарив, вышел из магазина, сел в машину и включил навигатор.
Черт! Бруклин… Не самое лучшее место, но не на Манхеттене же ей в самом деле жить. Девчонка приехала в Штаты не от лучшей жизни. Первое время можно и в таком районе пожить. Хуже было бы, если бы она остановилась в Бронксе…
* * *
Пробуждение после вчерашней попойки проходило сложно. Голова трещала как под отбойным молотком. Выйдя в который раз из туалета после рвоты, подошла к зеркалу. На мне лица не было. А то, что было, скорее напоминало по оттенку Гринча. Не знаю, зачем напилась. Глупое и безответственное решение! Хорошо хоть на работу не нужно. Подойдя к телефону, что валялся безжизненно под кроватью без звука, удивилась количеству пропущенных.
Оу… Мне звонил Митчелл…
Несколько сообщений от него гласили о том, что он сожалеет, извиняется и очень хочет встретиться. От радости чуть не заплакала. Но не спешила ему звонить, ведь сначала нужно привести себя в порядок.
Тук-тук-тук…
Громкий барабанящий звук доносился от входной двери в мою крошечную квартирку. Кто бы это мог быть? За жилье я уже заплатила, поэтому вряд ли арендодатель. Тогда кто? В гости ко мне никто не ходит… Может таможенная полиция? Сердечко в груди трепыхнулось. С документами у меня все в порядке… Но кто его знает…
Посмотрев в глазок, присела в осадок… Это ОН! Митчелл…
Поборов порыв сразу же открыть дверь, начала размышлять. Черт! Такой красивый и богатый мужчина сейчас увидит не только мои обшарпанные апартаменты, но и меня саму в домашнем одеянии. Представив это на секунду, покосилась в зеркало в прихожей. Накрученные на голове три бигуди кокетливо свисали и болтались на разном уровне. Это я еще вчера решила «навести марафет»… Размазанная тушь под глазами делали меня похожей на панду. А халат, стиранный-перестиранный 300 раз, еще больше угнетал.
Самое верное решение тихо отсидеться. Пусть уйдет. А я потом скажу, что не ко мне он вовсе приходил. Нечего такого красавцу и мажору знать, где я живу и в каких условиях обитаю. Да он просто испытает культурный шок. Я сама, калач тертый, в российских условиях повидала разное. Но даже для меня эта квартирка стала своего рода шоком. Что говорить о том, кто привык к роскоши с пеленок?! Он просто хлопнется в обморок, испытывая шок и ужас, будет биться в конвульсиях.