— Добрый вечер, Илья Владимирович.
Он обернулся стремительно, как балерун, почти на носках, и осмотрел меня внимательно. Видимо, всё же узнал, потому что улыбнулся, протянув длинную розу — огромную, розовую, с толстым стеблем, безумно стильную и наверняка очень дорогую. Сказал:
— Ника, вы меня удивили.
— Чем же? — принимая цветок и машинально нюхая лепестки, спросила я.
— Это прошлогодняя миланская коллекция? Москино?
— А вы подготовились, Илья Владимирович! — рассмеялась я такому прямому попаданию. Он протянул мне согнутый локоть:
— Я всего лишь любитель, случайно вышло, что я купил такое же платье для… Не важно. Вы выглядите прекрасно.
Прекрасно — это когда больше нечего сказать? Ладно, пусть так. Я-то знаю, что выгляжу бомбически. Что платье на мне сидит лучше, чем миланское москиновское на модели! И вообще…
— Мне всё ещё непонятно, зачем вы пригласили меня на ужин, если можно было поговорить в офисе, — сказала я, спускаясь по ступенькам за своим кавалером. — Ведь мы будем говорить исключительно о работе?
— Ника, — усмехнулся Илья, подводя меня к припаркованной у тротуара Тойоте, — мы будем говорить о работе и о всевозможных вещах, которые мне не хотелось бы обсуждать в офисе.
— О, какие-то секреты фирмы? — мне захотелось пошутить, но шутка явно не удалась. Илья распахнул дверцу и помог мне сесть в салон. Оттуда, с водительского места, раздалось басом:
— Добрый вечер.
— Добрый, — икнула я. Илья сел на сиденье рядом со мной, но с другой стороны, и скомандовал:
— Дима, в «9000 метров».
В машине пахло ненавязчивой хвоей, дорогим алкоголем и совершенно умопомрачительным одеколоном. Я со страхом прислушалась к своему желудку, но он пока не выказал желания показать содержимое. Даже странно. Но факт. Илья придвинулся чуть ближе, не переходя негласную границу личного пространства, и спросил вполголоса:
— Может, перейдём на ты?
— Илья Владимирович, это неловко. Субординация всё-таки, — пробормотала я, уткнувшись носом в лепестки розы.
Босс рассмеялся:
— Я так и думал, что вы это скажете. Давайте договоримся: на работе на вы, а вне её — на ты.
— Хорошо, — согласилась я, не желая перечить начальству.
— Ты уже была в «9000 метров»?
— Нет, никогда. Это ресторан?
— И отличный. Он принадлежит другу моего отца, Живану.
— Это что-то болгарское?
— Сербское. Живан был довольно популярным певцом, но несколько лет как переехал в Питер, женился на русской девушке и теперь приучает наших людей к сербской кухне.
— Что-то мне страшно, — пробормотала.
— Я нигде так хорошо не ужинал, как в «9000 метров»! И вечерами там часто живая музыка, а иногда Живко поёт.