Антуан Александр Готье Бертран де Пасси. Двадцать шесть лет. Учился в Сорбонне на факультете археологии и искусствоведения. Один из лучших выпускников. Не был, не привлекался, не замечен. Жизнь маркиза можно было охарактеризовать одним словом: никто. На что живёт, непонятно. Скорее всего, на ренту. Потому что папа его ворочает большими деньгами в Париже, а дед — который и есть пока настоящий действующий маркиз — владеет третью земли в Вильнёв и окрестностях. Наш Антуан был женат, развёлся, детей не заимел, жил в Париже, теперь уже почти два года безвылазно проводит в Ницце и родовом замке.
Искусство и я — две разные вещи. Я могу оценить бриллиант или картину, но часами смотреть на неё и рассуждать о том, что же хотел сказать художник — это не моё. Нет, я смогу. Но не так долго и не очень часто. Археологию я изучала в рамках старинных находок, которые можно выгодно продать. С этой стороны к маркизу не подберёшься. Вечеринки он тоже явно посещает приватные, на которых полным-полно губастых загорелых дев, обвешанных цацками в месячную зарплату главбуха крупной компании в Москве каждая. И может поиметь любую из таких дев, какую захочет. Молод, красив, богат, любая тёлка даст. Маленькая сероглазая блондиночка без особых изысков вряд ли привлечёт его. И тут затык.
Разве что попытаться познакомиться с его дедом, который занимает нехилое место в администрации города и обожает всяческую зелень? А уже через деда проникнуть в семейство, поближе к сейфу…
Белая «Тойота» с табличкой на крыше «Nice Taxi» остановилась перед террасой. Я машинально взглянула на вылезающую пассажирку и уже не смогла отвести глаз. Дева — почти такая, как я представляла красоток, вешающихся на маркиза, но без жутких утиных губ — еле-еле вытащила своё непослушное тело из салона машины, с размаху захлопнула дверцу и тут же споткнулась о тротуар. Ещё бы — каблуки повыше, чем у моих сапог, сантиметров десять, если не больше. А туфли красивые: открытые, с верхом из множества узеньких ремешков, чёрные с неброской золотистой окантовкой… Жалко даже. Девушка выпрямилась, держа в одной руке туфлю, в другой каблук, и с чувством сказала:
— Putain bordel de merde! *
Хмыкнув, я снова погрузилась в изучение профиля Антуана на фейсбуке. Маркизы любят экзотические цветы и собак. Больших, дорогих и породистых собак. Интересно…
Краем глаза увидела, как девушка ковыляет на террасу, садится и машет официанту:
— Гарсон! Дай одно разливное!
И бормочет себе под нос на чистейшем, хотя и заплетающемся, русском языке:
— Вообще, охренеть можно… Сто писят евро туфли, а каблук на соплях держится! По лбу бы каблуком той фифе из магазина врезать… И этот тоже хорош… Хоть бы спросил — могу, не могу… Нет, щас прямо вот в сей момент надо и всё тут… А я что, умею трезветь за полчаса, что ли?