Лёгкие похлопывания по щекам привели Лору в чувство. Она открыла глаза, старательно фокусируя взгляд на лице Стаса. По перекошенной его моське поняла, что что-то пошло не так.
— Лариса! Очнись! Тебе стало плохо?
— Нет, — буркнула она, поднимаясь. — Устала, решила прилечь…
Стас помог ей встать, поспешно отряхнул пыль и мусор с одежды, но Лора оттолкнула его руки:
— Что это?
Проследив за её указующим пальцем, ведьмак пожал плечами:
— Могила. Захоронение твоей матери.
— Нет! Это ложь! Мама умерла в Бухаресте в девяносто восьмом году! Когда я родилась! И похоронена она в Бухаресте! А это — просто табличка!
Стас покрутил головой, глядя на Лору таким выразительным взглядом, что ей стало не по себе. Будто пристыдил. Что она знает о маме? Только то, что рассказывал папа. А ведь он мог и соврать! Но что всё это может означать? Мама умерла, когда Лоре было два года? Никаких детских воспоминаний в голове не сохранилось, ни одной совместной фотографии, ни одного намёка на то, что мама была жива…
— Это просто табличка… — бессильно повторила Лора и прикрыла глаза, нащупав пальцами ключ на шнурке. Неужели мама бросила её…
— Я знаю, что это она, — мягко ответил Стас. — Докажите.
— Я могу открыть гроб. Но готова ли ты увидеть то, что внутри? Я не хочу, чтобы ты снова упала в обморок!
Лора сделала несколько глубоких вдохов и кивнула:
— Открывайте. Только крышка же тяжёлая!
— О, одно небольшое заклинание и…
Стас снова зашептал непонятные слова, и мраморная плита, увитая резными цветами, с глухим скрежетом сдвинулась в сторону, открывая тёмную внутренность гроба. Лора машинально ухватилась за руку Стаса, стиснула зубы, приготовившись увидеть истлевшие кости. Но в гробу лежала молодая девушка с синеватой бледной кожей и большими, круглыми серыми пятнами на лице и руках. Волосы её пушистым облаком вились по подушке и по плечам. Кисти рук расслабленно лежали, сцепленные на животе. Словно девушка уснула вчера последним сном.
Лора сглотнула так громко, что Стас услышал и обеспокоенно заглянул в лицо:
— Как ты себя чувствуешь?
— Н-н-нормально… — пробормотала Лора, глядя на маму во все глаза. Да, это была она, совсем такая же, как на последних фотографиях. Но почему… Может быть, это летаргический сон?
Стас понял без слов и объяснил:
— Когда ведьма умирает, тлен не касается её. Она навеки остаётся такой, какой была в свой последний день. Она не спит. Она мертва. — Уже шестнадцать лет… — потрясённая, Лора не могла оторвать взгляд от той, которая дала ей жизнь. — Отчего она умерла?