— Надо предупредить директора о том, что здесь происходит! — упрямо шепчу в ответ, и, наконец, дожидаюсь ответа:
— Стася? В чем дело? У тебя какие-то проблемы? — голос Анатолия Владимировича звучит удивленно.
— Добрый вечер! — здороваюсь, — Извините, что отвлекаю, но в клубе сейчас творится черте что!
— В смысле? — тут же напрягается директор.
— Тут какие-то разборки. На заднем дворе, кажется, вообще сходка двух группировок. А в зале какие-то люди драку спровоцировали. Люди Лина вывели нескольких из клуба, но я не уверена, что всех, — отвечаю так быстро, как только могу.
— Что за?!. - слышу, что директор откуда-то выходит, а затем начинает отдавать команды каким-то людям с требованием быстро принести его вещи.
Он где вообще?..
— Стася, спасибо, что предупредила. Не высовывайся! Будь там, где ты сейчас! Я скоро буду.
— Знаете, отряд ОМОНа не помешает, — протягиваю не очень уверенно.
— Понял уже. Потому и говорю — не выходи никуда, — рявкает шеф и кладет трубку.
Смотрю на телефон, затем перевожу взгляд на парня в маске.
— Тебе лучше уйти. Когда эти ребята придут, они тебя за доброго героя точно не примут, — отвечаю ему, не торопясь выходить из своего угла.
— С чего ты взяла, что я — добрый герой? — спрашивает тот.
Этот вопрос вводит меня в ступор.
А он не герой, что ли?..
— Пошли, — парень протягивает мне руку.
— Ты же слышал: сейчас приедут Омоновцы. Я тут в безопасности, — отвечаю ему.
— Ты здесь не в безопасности, ты спряталась в углу, но безопасным от этого это место не стало, — произносит парень.
Его логика ясна. Но выходить отсюда я почему-то не хочу.
— Идем, — он не опускает руки.
— Спасибо, что опять меня выручил. Но иди один, пожалуйста, — отступая к стене и буквально вжимаясь в нее, прошу я.
— Ты меня боишься? — склонив голову, спрашивает парень в маске.
— Нет, — отвечаю ему.
Причем не успеваю задуматься над ответом: выпуливаю его сразу же после вопроса.
— Тогда доверься мне, — произносит парень и одним четким движением вытягивает меня из моего укрытия.
— Но куда… — только и успеваю спросить, как меня уже тащат вперед по коридору, крепко держа за руку.
Мы доходим до выхода в зал, перед которым стоит амбал. Парень в маске еще сильнее натягивает капюшон на лицо, а затем резко открывает дверь и одним ударом вырубает охранника.
— Но он же… — хочу сказать, что он «наш», в смысле — Лина, в смысле — из команды Лина! Но парень уже вновь берет меня за руку и ведет через толпу людей к выходу.
По ходу движения я получаю несколько тычков в бок от особо нетрезвых, зато прихожу в себя и понимаю простую истину: главный вход в клуб в данном случае для нас — единственный выход. Вряд ли люди Лина выпустили бы меня — и тем более парня в маске! — через служебную дверь… не зря же сын господина Кана так расстарался, расставляя везде своих телохранителей.