Я смотрю ей в глаза.
– Нет. А разве должно?
«Рискованный ход. Что, если они читали “Фандализм”? Или тексты на моём новом сайте? И знают, что я ввязалась в идиотскую войну фанфиков, и уж точно должна знать, о чём идёт речь? Но это не доказывает, что я изрезала руку Виоле – меня просто поймают на вранье. Но с чего бы мне лгать?» Эти мысли проносятся у меня в голове единым потоком, никак не отражаясь на лице. По крайней мере, я на это очень надеюсь.
Сингх качает головой:
– Нет, но… странные эти слова… Мы надеялись, вы скажете нам, что они означают. Вы же с Виолой лучшие подруги.
Я с облегчением трясу головой.
– Не-а, ничем не могу помочь, простите.
Выбросив чайные пакетики, я наливаю в чашки молоко. «А руки-то у меня совсем не дрожат!»
– Виола когда-нибудь работала в банке? – спрашивает Тёрнер. – Или у неё были какие-то связи с банками, о которых мы не знаем?
Я ставлю перед полицейскими чашки и сахарницу.
– Нет. Ну, в банке-то она бывала, конечно, но ни в одном никогда не работала.
Сингх задумчиво кивает.
– Спасибо, Элис. – Она размешивает в чашке сахар и осторожно отпивает чай, будто предчувствуя, что может обжечься.
– Да, я очень надеюсь, что вы их найдёте, – говорю я. – Бедная Виола! Она очнётся, а на руке у неё – отвратительные шрамы.
– Боюсь, шрамы останутся надолго. Раны были глубокие, – пристально глядя мне в лицо, отвечает Сингх.
Я принимаюсь заваривать себе чай, чтобы отвести глаза. Сердце у меня заходится от боли за Виолу, не знаю, сколько ещё я выдержу этот разговор с каменным лицом.
Тёрнер вступает в беседу:
– А где вы были вечером в воскресенье?
«Ох ты чёрт! Про алиби-то я и забыла».
– Я была с Дэнни. Дэнни Брэдшоу, – не раздумывая ни мгновения, отвечаю я.
Наверное, я назвала его имя, потому что только с ним и бывала с тех пор, как подруги оказались в коме. И всё же это глупо. Полиция с ним свяжется, а я не уверена, как далеко простирается его преданность. Даже если он меня прикроет, кто знает, поверят ли ему. Врать он вряд ли умеет.
Полицейские записывают имя, адрес и номер телефона Дэнни и допивают чай.
С растущим комом в горле я провожаю служителей закона и тут же звоню Дэнни.
– Привет, – говорю я.
Он не отвечает.
– Дэнни? Ты меня слышишь?
– Я-то тебя слышу.
– Ты что? Голос у тебя какой-то… странный.
Снова молчание. Я слышу, как Дэнни дышит, значит, телефон он держит в руке.
– Я прочитал твоё продолжение о сестре Нейта, – наконец произносит он.
«Чёрт. Конечно, прочитал. И догадался, что я использовала его рассказ о брате. Как же я не подумала?» Я стою с открытым ртом, подыскивая правильный ответ, но в голову приходят только жалкие глупости.