Я оказался ближе к причалу, чем Игги, и мне легче плыть, чем ему, потому что он придерживает Сьюзи. Я взбираюсь по скользкой железной лестнице, а моя насквозь промокшая одежда тянет меня назад. Я оглядываюсь и замечаю странный, полуневидимый объект на поверхности воды – он движется и приближается к Игги.
Игги отделяют от причала всего метров пятнадцать, и я вижу, какой неприкрытый ужас написан на его лице, когда он осознаёт, что происходит.
– Плыви, Игги. Плыви! Н-не оглядывайся. Просто плыви!
Но Игги всё же оглядывается, и мне кажется, что на секунду он замирает в ужасе. Держа голову Сьюзи над поверхностью, он начинает колотить по воде свободной рукой и обеими ногами.
– Давай, Игги! Поднажми – ты сможешь!
Десять метров. Пять. Теперь я слышу гудение так, словно то, что его издаёт, пересекает озеро, приближаясь к Игги с каждым его гребком. Я вытягиваю руку.
– У тебя получится – давай же!
Потом он кричит, булькнув, отпускает Сьюзи и скрывается под чёрной гладью воды.
Несколько секунд спустя Игги выныривает, издавая звуки, дающие понять, что он в ужасе.
– Оно… оно… зацепило… зацепилось… – Он как будто борется с чем-то скрытым под водой, словно у него запутались ноги.
Удивительно, но очки остались на нём. Он ухитряется схватить Сьюзи и, загребая одной рукой, преодолевает последние два метра до причала, на который я втаскиваю его за руку.
– Моя… м-моя но-нога, – стонет Игги. – Оно за… зацепилось.
Он оставил на причале свой велосипедный фонарь. Я хватаю фонарь, свечу Игги на ногу и в ужасе отшатываюсь.
– Что… что, совсем пло-плохо? – спрашивает он.
Я киваю. Огромный тройной крючок впился ему в икру и вырвал приличный кусок плоти, пока Игги пытался освободиться. Его нога каким-то образом запуталась в нашей леске, и он крепко насадился на крючок, пока плыл, прямо как рыба. Кровь вперемешку с льющейся с нас водой образует красный ручеёк, стекающий назад в озеро. Игги тянется рукой вниз и снова стонет, ощущая тёплую кровь.
– По-позвони моей маме, – хрипит он.
– Конечно, Игги. Подожди. С тобой всё будет хорошо.
Я неуклюже роюсь в кармане промокших джинсов в поисках телефона.
«Всё не НАСТОЛЬКО плохо, – твержу я себе. – Не истечёт же он кровью насмерть прямо здесь, на этом самом причале».
Я тычу в кнопку включения на своём телефоне.
Смартфоны и вода не очень-то сочетаются. Я пробую снова. И снова.
– Где твой? – спрашиваю я Игги, чьё дыхание превратилось в неглубокое и частое пыхтение.
– Моя ма… мама его конфисковала.
В это я могу поверить.
В отчаянии я вскакиваю на ноги и кричу:
– Помогите!