Да и ты поторопилась очень,
Побыла б у нас хотя февраль,—
Ведь февраль всех месяцев короче!..
...Если мать хоронит сыновей,
Плачет мать и слез унять не может.
На могиле матери своей
Сын молчит. И сына совесть гложет.
Песни мамы!.. Сколько разных самых
Пелось дома, в поле, у ручья...
Не было б на свете песен мамы —
Я бы не был, я бы не был я.
Слезы, что в глазах ее застыли,
Звуки, что блистали на устах,
Словно звезды, в сумраке светили,
И не страшно было мне впотьмах.
Песни мамы... Скромность и величье.
Сердце мамы — кладезь тайных сил...
«Вашей мамы не могу постичь я»,—
Сколько раз отец нам говорил.
По земле прошла война, бушуя,
Всем она прибавила седин.
Мама, мама, что теперь скажу я,
Твой седой, твой постаревший сын?!
Братья, погибая в дальнем крае,
Поручили мне свои долги,
Завещал отец мне, умирая:
«Душу дома — маму береги!»
Может статься, лишь затем дарован
Мне судьбою некий жизни срок,
Чтоб тебя я возвеличил словом —
Шаль тебе соткал из нежных строк.
Ты такой при жизни не носила.
Видишь, как нарядна и светла!
Не твою ли песенную силу,
Мама, сыну ты передала?..
И теперь из радости, печали,
Из твоих же песен тку узор.
Нарисую образ твой на шали,
Подниму над цепью наших гор.
Я хочу, чтоб в эту шаль, чаруя,
Все цветы весенние вошли.
Эту шаль — о мама! — подарю я
В честь тебя
всем матерям Земли!