Карелла подошел к женщине в желтом платье, разговаривавшей с репортерами.
— Попозже, ребята, — сказал он, и странно присмиревшие рядом со смертью журналисты послушно отошли к зевакам, стоявшим за полицейским кордоном.
— Все в порядке? — спросил Карелла.
— Да. О-ля-ля! — сказала она. — О-ля-ля!
— Вы сможете ответить на несколько вопросов?
— Да, конечно. О-ля-ля! Такого я в жизни не видала! Вот мужу-то расскажу!
— Ваша фамилия, миссис?…
— Миссис Ирвинг Грант.
— А имя?
— Лизанна.
— Ваш адрес, миссис Грант?
— Тысяча сто сорок два, Гроувер. — Она замолчала, потом добавила: — Это в конце Первой улицы.
— Хорошо, — сказал Карелла, записывая адрес в блокнот.
— Я это говорю, чтоб вы не подумали, будто я живу в пуэрториканском квартале.
— Нет, — ответил Карелла, — я этого не думаю. Вы можете рассказать, что произошло?
— Ну что… я просто шла… Он буквально в меня врезался. — Она слегка пожала плечами. — Потом он упал, я посмотрела и увидала, что из него так и хлещет кровь. О! Клянусь вам, я никогда…
— Как это — «врезался»?
— Ну как… по правде говоря, он сильно стукнул меня, когда пятился…
— Вы хотите сказать, что он был ранен, не так ли? И что он упал на вас, так?
— Откуда я знаю… Ранен? Да, похоже.
— Он покачнулся и сразу упал? Или как?
— Не знаю. Мне ведь было ни к чему. Я только отодвинулась и тут увидала кровь — и поняла, что он ранен.
— Вы слышали выстрел, миссис Грант?
— Нет.
— Вы видели кого-нибудь с оружием?
— С оружием? Нет. С чем-чем? Ружьем? О, нет!
— Вы никого не заметили в окнах дома напротив или на крыше, ничего странного?
— Я не глядела, — ответила миссис Грант. — Я… я видела только его голову.
— Он ничего не успел сказать?
— Ни слова.
— Благодарю вас, миссис Грант, — сказал Карелла. Он улыбнулся ей — резко, но очень любезно — и закрыл блокнот.
— Это все?
— Да, спасибо.
— Но… — У миссис Грант был разочарованный вид. Она пожала плечами.
— Да, миссис Грант?
— Простите, а мне не нужно прийти в суд или…
— Нет, не думаю. Спасибо, миссис Грант, огромное спасибо.
— А! Хорошо… — сказала миссис Грант, разочарованно проводив глазами инспектора, который подошел к мертвецу.
Фотограф исполнял вокруг трупа какую-то сложную пантомиму: он делал снимок, менял лампу вспышки, изворачивался, чтобы сделать снимок под другим углом. Санитары беззаботно курили около машины, обсуждая случай трахеотомии, с которым они имели дело накануне.
Карелла подошел к фотографу, собиравшему аппаратуру.
— Все? — спросил он.
— Местечко еще теплое.
— Мне нужно несколько фотографий.
— Сделаем. Кстати, какой это округ?
— Восемьдесят седьмой.