— А ты сомневался? — полковник испытывающе взглянул на лейтенанта.
— Нет. Но.
— Никаких но, — твердо произнес Воронин. — Картина — это пустяк. В нашей работе главное — раскрыть преступление.
— А картина? Вы хотите на нее взглянуть? — растерянно спросил Валера.
Полковник задумался.
— Картина. Ну покажи. Как-никак историческая ценность. Он взял в руки полотно и бережно его развернул. На него смотрел спокойный суровый взгляд, свидетельствовавший о мудрости обладателя. Благородное старческое лицо, осанка были преисполнены достоинства. А в остальном — ничего примечательного. Старик как старик.
— Знал бы этот Шарль де Моретта, что когда-нибудь из-за его полинявшего портрета начнется такая резня, не позволил бы рисовать. Сколько трупов из-за этой картины, Валера?
— Больше двух десятков, Алексей Петрович!
— Нет, она не стоит этих миллионов, — с сомнением покачал головой Воронин. — Какая, однако, кровавая вещица. Ее место только в музее.
— А Шилова и Моретта — в тюрьме. Кстати, вы хотите поговорить с Шиловым?
Полковник безразлично пожал плечами.
Успеется. Теперь нам спешить некуда. Он будет к нашим услугам, как минимум, ближайшие десять лет.